Os FrOnTeIRiÇoS

Adeus aos que virão.

2011-07-02T20:43:00.003-03:00

Não tenho tempo.
O presente leva a alma.
A calma ao relento.

Relendo acalma.
Do presente para a alma.
O tempo não me tem.

Cantiga do Estradar

2011-04-13T06:23:00.004-03:00

Enquanto há caminho a frente.
Quem percorre não se deixar descansar.
Observa o último retorno se afastar lentamente.

Assim acontecia naqueles dias.
Em que sol, chuva, poeira e horizonte compartilhavam do mesmo ofício.
Serem perseguidos por algum sonhador impertinente.

Destino breve.

"Hoje vai ter Prova mas no final da aula acho que tem Futebol..."

2011-04-09T08:01:00.000-03:00

Salve aos amigos e visitantes,

Sem muito assunto dessa vez.
A propósito.
Passei algum tempo sem escrever por uma série de motivos demasiadamente chatos para serem expostos.
Por isso, resolvi que ao invés de fazer o de costume e encontrar novos temas para desenvolver, melhor será escrever, escrever e (finalmente) escrever.
Sem pensar ou elaborar muito.
Uma hora paro e olho pra trás pra ver o que sobra.
Fases experimentais são interessantes para quem se permite não se preocupar.
Ou até mesmo para aqueles que se preocupam demais.

Até mais ver a todos.
E uma boa caminhada ao horizonte.

O Milagre Risonho da Sereia

2011-04-08T07:51:00.003-03:00

Após chegar ao fim do mundo.
Grata surpresa me foi reservada.
Mesmo ao não escrever crônicas.

Penso que alguns versos possuem exato peso.
Para vulgarmente morrerem em concreto.

Tragicômica vida de sonhos.

Obra-Prima

2011-04-07T18:18:00.006-03:00

Porém.
Não me agrada o futuro comedido nos sonhos.
Menos ainda as imagens degradadas no pretérito.
Aprisionado no cético presente.

Apenas não me desespero.

Confiança infundada.
Inunda as tais maravilhas vindouras.
Uma vez ainda não levantadas.
Talvez seja bom.
Ver tudo se desmanchar em frustrações correntes, choro e ranger de dentes.
Ao mesmo tempo em que tudo pode virar.
E sem demasiada explicação se tornar o original das coisas.
Que movem a roda do tempo.

Papo furado.

Essas coisas somente me acalmam.
E nem desafiam a imponente poética dos fracassos.
Ou os ápices da incomum perfeição das abstrações matemáticas.
Resulta de anos de desserviços a mim creditados.
Sobre perspectivas na formulação do mundo alienado.
Rascunho de infeliz pertinência.
Sem procedência.
Com coerência.

Não importa.

Está repleta em sentido.
Obra acabada de meu trabalho.
Sempre reputado incompleto.
E por isso, nunca esgotado.

Travessia

2011-03-30T06:57:00.003-03:00

Em frente à parede, encontro em termos.
Novamente.
O mesmo escrito seco.
Registro de uma constante volta ao ponto derivante.

Contudo, a sensação cessa.
O simples passo adiante.

Acaso e Desencontro

2011-02-14T09:53:00.006-03:00

Em tempos de cólera.
Sinto muito.
Não tenho mais palavras ou respostas.
Se serve como algo digno.
Não estarei com quem me ofereça menos respeito ou carinho.
Assim como não direi nada sobre o futuro.
Muito menos sobre algo definitivo.
Como o acaso precede o desencontro.
O desencontrar casualmente é precedente daquilo que se realiza.
Há algo que guardo comigo.
O sorriso especial dentre as milhares de almas desta vida.

Longa Vida ao Visionário

2011-01-22T06:54:00.006-03:00

Há dificuldades em entender os Visionários desta terra.

Será preciso que consideremos alguns precedentes.

Por exemplo: não é das mais desenvolvidas as habilidades do compreender.

Para aquele que vive no dia presente.
Talvez o repetir ou até mesmo o assimilar.

Sejam a regra de um mundo sem virtudes.
Mas compreender é algo mais sutil: um lampejo pouco convencional.

Compreensão ao largo do horizonte futuro é inato ao Visionário.

Fato.

Que torna o presente uma prisão que exala o pretérito.

Tornando a fuga o único remédio a ser dado.

Um Visionário nunca está preso à terra que o pariu.
Flerta em todas as ocasiões possíveis.

Em posições pouco convencionais.
Fecundam em diversos lugares: minotauros ou natimortos.
Porém, não cuidam dos rebentos em qualquer momento.
E até pode mastigar suas cabeças no momento de fome em nova passagem.

Um Visionário é algo a parte.
Um louco.
Um gênero.
Um primogênito das novas causas.

Percepção

2011-01-20T08:13:00.003-03:00

Em verdade.
A vida caminha.
O sol nasce e renasce.
O destino recria.
Não há uma maldade necessária.
Nas imensas curvas insensatas.
Daquele que nunca se satisfaz.
Somente com a sua própria guarida.
Os riscos se esvaem.
E o tempo realiza.
Calor escaldante.
Frio exorbitante.
Palavra sem alegria.
Ferro a fogo quente marca.
Sinal extravagante de reles propriedade.
Voz das ruas, entre os guetos.
Solidão a ermo.
Loucura incandescente às mentes atéias.
Escravidão feroz a fé dos deuses.
Sem origem.
Apenas vertigem.
Ao longe daquilo que se quer ver.

Talvez, sorte.

2011-01-16T09:05:00.003-03:00

Alguns inesperados encontros tem a inacreditável capacidade de nos tornar simplesmente melhores.

E você não encontra explicação para de [forma simples].

Na [vida].

Tornar-se [um pouco melhor].

Simplesmente por [encontrar].

Inesperadamente [alguém].

Talvez, sorte.

[Talvez].

Amiga.

2011-01-13T08:45:00.001-03:00

Num certo dia, fiz a escolha de uma amiga.

E disse - para mim mesmo - que esta seria meu honesto refúgio da vida.

Aconteceu em momento arquitetado e levemente racional - quase cinematográfico.

Assim como um instante em que você espera algo em especial.

Bobagem.

Um instante nunca nos levou a qualquer especialidade, porém a constante presença manifesta - mesmo diante de distâncias continentais - nos tornou mais próximos e sinceros.

Aconteceu num louco, transtornado e incomum momento de verdade, em choro e sorriso, sem a beleza artificial dos momentos arranjados.

Continua sendo um refugio e não só da vida - ganha ou perdida.

Num certo dia, fomos escolhidos como amigos. E quem escolheu, esqueceu de avisar que deveria ser para a vida.

Talvez toda ela.

Esquecido.

2011-01-12T16:07:00.002-03:00

Estar esquecido é uma arte perdida.

Não se faz sem a sinceridade da distância.

Preenchida com a necessidade da constância.

E um pouco de charme do passado.

Apenas se esconde no mais profundo da alma.

Sentado ao lado das lembranças queridas.

A espera de um momento certo de cotidiano.

Para aflorar no inesperar do dia.

Contexto

2011-01-11T08:29:00.000-03:00

O tempo tornou minha mente confusa e quase indecifrável.

Eu admito.

Circula em pontos controversos.

Isola-se em teses contestáveis.

Não trilha a simplicidade do concreto.

A solidão tornou meu corpo fortaleza em concreto e quase impenetrável.

Eu sinto.

Não sente a dor ao ser agredido.

Nem o calor do outro ao ser tocado.

Tornou-se impermeável ao leve toque do sincero.

A revolta tornou minha alma amarga e especialmente opaca.

Eu entendo.

Fragmentada em cada olhar do passado.

Preterira o fragmentado olhar.

Observando o fragmentar do pretérito.

Este sou em si.

Até sua chegada em mim.

Fraternidade

2011-01-10T08:25:00.001-03:00

Outubro. Primavera de 2010.

Queridos.

Certamente há uma notoriedade no fato dos irmãos geralmente não cultivarem boas relações quando crianças. Isso me faz lembrar como a sociabilidade é um exercício contínuo de paciência, persistência e carinho.

Suportar as outras pessoas no nosso contexto é uma opção extravagante até para aqueles que já trazem a calma de berço.

Sabem vocês, e principalmente por dividirmos os mesmos pais, que não sou este homem de grande maturidade. Desde muito, minhas manias egoístas e jeito explosivo descombina com a percepção tranqüila que as pessoas guardam de mim no primeiro encontro.

Mas conto conosco para me temperar em dignidade e realizar-me em paciência, mesmo diante de todas as dificuldades que enfrentamos em momentos diversos.

Reservo-me assim em nossa casa.

E não posso deixar de lembrar nossa raiz - leia-se pai e mãe - que nos criaram com a solidez necessária para construir, durante esses longos anos, amor. E isso mesmo diante da inconsistência deste mundo esquizofrênico.

Esse sentimentalismo não é comum em minhas entrelinhas.

E por isso, finalizo esta breve mensagem com uma leve ponta de uma inconformada vontade de ver-lhes.

Espero estar com vocês a cada dia - mesmo que a presença física não permita - em face dos desafios, arrepios ou simplesmente da saudade.

Por ocasião do nosso encontro de família.

Escrevo-lhes.

Terra distante, numa data incerta.

Texto pertencente às cartas de outubro.

Lírica do encontro à J. L. Borges.

2011-01-05T16:20:00.010-03:00

Avistaram-se.

Fragilidade exposta que inspira carinho.
[Sua novidade não me atreve ser descortês].
Linhas mais grossas aos olhos tardios.
[Mãos parecem não perceber sua íntima temeridade].
Sorriso maduro de sentido.
[Olhos que perseguem o oculto e restrito].
Esse sou eu na tenra idade.
[Esse sou eu na tenra idade].

Que fiz eu nesta vida longa?
[O que me fiz nesta curta jornada?].
Pareço estar triste demais para responder algo a um eu jovem de espírito.
[Não sei responder ao sentimento profundo; o eu vivido mais sentiu que respondeu às perguntas].
Tive uma vida bela?
[Quem dera saber dizer o que é belo na vida. Viveu por algo demais que o próprio belo].
Você é bastante fechado.
[Você foi bastante fechado].

Recomenda-me algo à ocasião?
[A ocasião de recomendar já passou ou ainda estar por chegar].
Tem medo que não me tornes você?
[Tenho medo de descobrir não poder me tornar outro que não eu].
Destino trágico.
[Trágico é o destino].
Semblante nostálgico.
[Sorriso em relevo].
Isso é o algo que irei carregar.
[Isso é o algo que irei carregar].

Para onde vais agora?
[Sei para onde vais agora].
Isso eu também sei.
[Porém não saberá até que se chegue a hora].
Silêncio precioso; será de uma maturidade que compreendi?
[Possivelmente aprendeste sem perceber a preciosidade do amadurecimento; somente aconteceu].
Já é tarde; vou-me atrás do que você já sabes.
[Já é tarde; vai-te atrás daquilo que ainda não sabes].
Olhar.
[Olhar].

Partiram.
Encontram-se nas lembranças.

Segredo.

2011-01-04T16:16:00.001-03:00

Desculpa.
[Entre risos].
Melhor não contar.

As Curiosas Reflexões de Fim de Ano, Futebol e Afins

2010-12-31T18:25:00.006-03:00

Não há muitas palavras.

Para este ano.

Pare esta vida.

Porém, se serve de consolo, como disse a uma amiga: sinto-me um pouco como o Bahia.

[se me permite a família tricolor esta estranha alegoria.]

Perdi o campeonato baiano como em alguns anos passados.

[aquele que seria o mínimo diante das dificuldades vindouras].

Fui desclassificado na Copa do Brasil em casa. [derrota amarga mesmo diante do vice do vicetória.]

Após muito tempo e muitas emoções, subi para Série A. [Anos e anos para sair de uma morna sensação de imobilidade.]

Reconheceram meu primeiro título de campeão nacional aos 45 minutos do segundo tempo da prorrogação. [Orgulho-me das minhas duas estrelas desde sempre. Porém, não precisarei mais ouvir as rasas contestações das frustrações alheias.]

E a próxima temporada me parece melhor até mesmo com a enorme desconfiança de mim e desta mesma vida.

[Fica assim a minha impressão de uma data fictícia para as pessoas terem esperança nesta efemeridade que nos parece eterna].

Sorte ser torcedor de um time de enorme paixão.

Mais sorte ainda me encontrar após me perder por esse imenso chão.

Feliz 2011 amigos e amigas.

Nossa batalha ainda é pelas almas da humanidade.

E isso ainda inclui as nossas próprias.

Nobre Coração

2010-12-18T05:35:00.008-03:00

Outubro. Primavera de 2010.

Por ocasião da data.

Escrevo-lhe palavras amarrotadas de profunda sinceridade.

Lealdade que ganhamos após inúmeras injustas batalhas.

Vitórias ou derrotas.

Não se sabe se conquistamos.

Porém, não há novidade em esperar algo especial de ti.

Desde os tempos de guerra sua sensibilidade me fascina.

Ao passo que ainda me indigna as suas subserviências infantis.

Ou até suas poucas trapaças em batalhas sem significado.

Tudo isso já foi lhe dito, meu amigo.

E, ao contrário do que isso possa sugerir.

Espero-te com intensidade em extremo clamor.

Da mesma forma como acompanho-lhe em seu singular cárcere da solidão.

Essa é a sina de alguém que, após odiar-lhe e considerar-lhe alguém tão distinto, tornou-se tranqüilo ao se tornar seu íntimo.

Há uma nobreza em ti antiquada.

Contudo.

Algo que numa segunda visita se mostra essencialmente elegante.

Como um passado distante que chega em entrecortada fábula.

Contada aos pequenos do povo que sorriem a cada palavra.

Sabes como compartilho contigo os fardos pesados das catástrofes humanas.

Ao que parece estranho mandar-lhe uma mensagem por meio tão distante.

Mas nem tudo em você é compreensível, sabes disso.

Na esperança que a mesma linguagem talvez torne possível que minha expressão se comunique diretamente ao seu nobre coração.

Escrevo-te.

Venho dividir nesta data o peso incomensurável de mais um dia sem realizar aquilo que, porventura, tornou-se o seu instrumento de amor e guerra.

Cada ano passado encurta a estrada de seu imenso desejo.

Sei que para ti, é um incômodo não ver ainda as casas do povo de pé.

Além de acompanhar a própria fé tomando cada corpo de forma despropositada.

Nada posso oferecer-lhe para acalmar essa ânsia e tristeza.

E não vou dizer-lhe que as derrotas recentes de suas tropas não significam atrasos.

Não sei quando partes e nem em quanto tempo ficarás inútil nessa terra de absurdos e de inconsistências pueris.

Todavia.

Sei quem tu és e o que já fez.

Conheço a fundo os seus demônios, abismos, sofismas e medos.

Ainda mais sua inexplicável coragem.

De proteger algo que ama.

De defender aquilo que se torna caro ao seu inexplicável senso de verdade.

Nas condições explícitas do caminhar.

Ou nas intempéries implícitas das entrelinhas.

A percepção refinada diante das diversas ilusões.

Ao conhecer sempre o que se deve perder.

Ao passo do que se pretende fazer.

Não se esqueças nunca, meu amor.

De saber de onde vens.

De entender quem tu és.

Ao nobre coração.

Profunda admiração.

Nos momentos de perdição ou fantasia.

Terra distante, numa data incerta.

Texto pertencente às "Cartas de Outubro".

Poética Paranóica

2010-12-12T12:29:00.004-03:00

Poética paranóica.
Se não fosse um tanto conservador, diria que a questão é de "compromisso e moralidade".
Quase.
Seguem os dois microcontos.
Minha dívida fica reduzida às "Cartas de Outubro".

Contos e Desencontros.

A Elegante Morada da Solidão.

É só clicar e efetuarem o download no mediafire.
Muito simples o processo.
É só aguardar aparecer o nome download e apertar.

Fim do Mundo & Poética Paranóica

2010-12-09T05:32:00.005-03:00

Aos companheiros de estradar!

Mais um fim de ano e post como moderação.

Embora a previsibilidade natural do consumo capitalista e de papel noel com insolação ou desidratação (quando não, os dois), o impossível sempre pode acontecer.

Quais as novas:

1. Olha. Cobraram-me esses dias um microconto que escrevi a algum tempo atrás, chamado "Contos e Desencontros". Tentei convencer a pessoa que era um texto meio romântico e lá no fundo, direcionado e meio piegas (Dêem um desconto. Adoro a pessoa para quem escrevi). Bom, não adiantou muita coisa, ela quer e acabou. Pensei no seguinte. Há um outro microconto para terminar: "A Elegante Morada da Solidão". E também uma outra série de textos que havia pensado em fazer: "Cartas de Outubro". Tentarei terminar até o fim do ano os três e disponibilizar para download para quem se interessar. Para os amigos mais próximos (e lá se vai outra promessa) tentarei imprimir e colocar uma capa bonitinha para entregar de presente.

2. A propósito. As "Cartas de Outubro" serão escritas durante esse mês e postadas. São 9 cartas, sendo que a primeira (Boa Sorte!) já está nos posts do mês de novembro.

3. Alguém está sentindo tanto calor como eu? Devem ser as chamas do inferno com a proximidade do natal.

4. "A tranqüilidade nunca esteve a acariciar meu cabelo de fios grossos. Hoje, ela me convida ao acaso. Para as grandes viagens. Onde nunca estive o suficiente próximo".

5. Até o fim do ano, decidi não colocar temáticas nos textos e nem abrir uma "nova era". Desejo que as coisas sejam menos planejadas. Esquecer um pouco o controle da minha vida diária. Esse ano (e não posso fugir a tradição do balanço) foi desnecessariamente imprevisível. A ponto de não saber analisá-lo ou valorizá-lo com aquela dualidade rudimentar de sempre.

O bom. O ruim.

6. Devo fazer um texto no dia do meu aniversário, contudo, dependerá do teor alcoólico.

7. Em tempo: "Somos do povo um clamor... Ninguém no vence em vibração!"

Adelante Chicos e Chicas!

O atraso sempre vem a galope.

Adelante

2010-11-30T08:07:00.003-03:00

Já havia escrito isto em algum lugar.
Tudo que preciso é o primeiro passo.

Acrescento em tempo: "adelante muchacho!"

Boa sorte!

2010-11-26T06:39:00.012-03:00

Isto não é um poema e sim uma mensagem.

Contudo, trata-se de uma mensagem que, curiosamente, perdeu o que lhe definiria enquanto tal.

Ela não quer como de costume comunicar algo de relevância ou pior: chegar ao seu verdadeiro destinatário.

O seu destino é incompreensível para quem dela não compartilha o seu momento. Ela somente quer provar que existiu em um determinado dia.

Lembro-me do momento em que concluí que deveria superar o meu "eu" dentro de mim em relação a "você". E mais. Decidi que não iria mais tomar a iniciativa de sua procura. Ainda continua confuso explicar como cheguei até este ponto, mesmo com minha habilidade de escrita inteiramente voltada para isso. Estávamos bem. Mas ao mesmo tempo algo não estava tanto.

E mesmo com tudo explicado, as coisas não foram diferentes. Sabia o que poderia ter e o que não poderia ter de você. Além disso, sentia-me confortável em constatar que sua inteireza, em nosso contexto, era uma fábula demasiadamente infantil. Já me acostumara aos microcontos escritos corrida e desordenadamente. Desculpo-me por usar a primeira pessoa do plural. Nunca houve um "nosso" completo e por isso não é de bom tom que eu o utilize.

O fato é que meus planos envolviam uma forma gradual e lenta de desapego. Tinha você em doses cada vez menores. E isso me tornava mais consistente ao mesmo tempo que a sua falta no meu dia me corroía controladamente. Podia ver o seu sorriso. Podia seguir com meus planos. E o mais incrível: o impulso partiu somente de minha liberdade. Finalmente poderia confrontar minha subserviência a este sentimento desvairado e tão problemático.

Residindo em meu ser, o meu silêncio era a minha fortaleza. Porém, como todos sabem, o meu silêncio se tornou um problema de uns anos para cá. Por uma outra necessidade: a da partilha. Uma outra história engraçada que ficará para outro dia. O fatídico aconteceu. Ao dividir minhas incoerências, acabei fazendo que o fato chegasse antes de nós conversarmos sobre o assunto. Não posso culpar ninguém por isso. Se não quisesse que isso tivesse acontecido, não deveria ter falado a ninguém. Além do mais, observando a história com mais cuidado, é muito óbvio que fatalmente isso aconteceria. Desta forma, sua perda foi total. Sem prestações. Sem inversões.

Você se foi. E diante daquela circunstância vi minha idéia de gradualidade se tornar numa ruptura abrupta e traumática, deixando mortos, feridos e medo. Aceitei isso como meu preço. Por minha fraqueza de espírito diante dos sentimentos que residiam em minha mente cansada e relutante em abandonar alguém que amei tão sinceramente. O mais tragicômico é que meu silêncio, antes liberdade, se tornou um cárcere, pois no momento em que estive mais perdido, não pude contar com qualquer aliado. Não poderia contar com ninguém que me é mais caro e próximo. Pois, o entorno é muito próximo, e a proximidade tornaria as distâncias infinitas com tantas possibilidades de um pequeno erro se transformar em catástrofe irreparável.

Tornei-me forte. Tenho que admitir: não com orgulho, mas com um certo tom de ironia. A lacuna da pessoa que me parecia essencial se tornou um domínio sincero sobre meu sentimento excessivo. O derradeiro e mais significante problema. Não importa se amadurecido ou não correspondido. O excesso sufoca a vida: inclusive aquela que está por nascer. Meu sentimento se sufocou e morreu. Não de forma indolor, mas tranqüilamente adormeceu diante de sua falta e durante o sono padeceu diante de sua excessividade e compulsão. Não me importo do que dele nasceu, apenas confirmo os outros que com eles fazem companhia, filhos de outras mães que me despertaram diferentes desejos como você. Este sentimento ainda sorri por você nos esporádicos e raros momentos em que nos encontramos e trocamos meias palavras e cumprimentos receosos.

Não sei se lhe devo desculpas. Faltaram explicações quando se tinha sinceridade entre nós. Suponho que nunca havíamos sido tão sinceros sobre o passado, o presente e a dificuldade de um futuro. Mas, ainda assim, minha intuição me indica que não é caso. Agimos às vezes por impulso para assegurar algo maior que a razão acata. Vejo agora como você estava certa sobre algumas implicações necessárias. E o quanto eu estava certo sobre diagnósticos e prognósticos dos contextos. No final das contas, estávamos certos em grandes proporções: o que é raro e talvez indique que as pessoas amadurecem, por uma ou outra via. Não há ninguém para suprir a forma que você me fazia sorrir. Contudo, aprendi a sorrir de outras formas, inclusive para você.

Essa mensagem somente deveria ter uma frase desde o início. Mas se alongou por longas análises sobre o que há entre o céu e a terra. Típico meu. O que faria você tornar tudo mais pragmático. Além de se impacientar com tantas elocubrações de uma realidade simples mas com poucas situações claras.

"Boa sorte na prova".

Esqueci de falar naquela tarde.

Texto pertencente às "Cartas de Outubro".

Inversões no Infinitivo

2010-11-14T21:25:00.002-03:00

Tenho a peculiar habilidade de entender desejos.
Como castigo também fui condenado a sentir uma estranha atração pelos problemas circundantes.

Isto me tornou necessariamente coletivo, ao tempo que não me permitiu ser compartilhado.

Paradoxo divertido que disfarça a frustração inquietante de viver no limite do provável.

Pouca importa.

Na improvável inquietação do frustrante disfarce de uma paradoxal diversão .

Sem me permitir no tempo que compartilho; coletivizo necessariamente o que tenho me tornado.
Um estranhamento problemático que circunda os sentimentos, também condenados e castigados.
Ao entendimento peculiar de ter habilmente o que desejo.

Entrelinhas em Púrpura.

2010-11-08T21:18:00.017-03:00

É claro que isso não se conta.

Mas é notório como não mais importa.

Por um tempo.

Ainda pensei ser impossível.

E logo de início, não havia o verbo esquecer.

Uma dor que naturalmente era um alívio.

Estar distante e ao mesmo tempo constante.

Em um fragmento raso do seu viver.

Não estava nos planos esquecer inteiramente a sua presença.

Fardo latente.

Somatizada em cada fibra do corpo.

Mas que se tornou intermitente.

Diferente como catástrofe.

Assemelhadas a marcas de um desastre.

Que temperadas ao tempo; morrem ou amadurecem.

Cicatrizes ganham nova profundidade.

E a constante erosão torna banal a grande fissura de sua distância.

Contadas tal qual uma adocicada verdade.

Que pertenceu a algo muito longínquo.

E às vezes retorna como um sonho bom.

Que compartilha a natureza das miragens.

Somente para me lembrar.

Que você foi uma passagem.

E minha estrada é longa, todavia.

Não sinto saudades suas.

Somente um pouco de nostalgia.

Da gente não dar certo.

Do meu sonhar, mesmo desperto.

Dos momentos em que a gente sorria.

Hoje considero estranhamente engraçado.
Anotado em versos marginais em dias de sentimentos diferentes.

Boa sorte é o que desejo, seja quem foi este amor.

Há certamente muita vida pela frente.

Blues da Fantasia

2010-10-31T23:23:00.003-03:00

Cena.

A vida volta às mãos.
[Operário].
Para quem ainda pode se perceber em fantasia.
E para alguns poucos destes últimos.
Ainda mais agraciados.
Que por alguma razão desconhecida.
Todos os dias.

Sonham.
Acordados.
Em sono profundo.

Ao experimentar o fantástico mundo ilimitado do sonho.
Em meio ao crescente cansaço.
[Operário].
As coisas são produzidas.
Sem razão.
Sem desejo.
Sem controle.
Acontece sem explicação condizente.
E quando se percebe, pena.
Já aconteceu.
Não se sabe se em sonho.
Não se sabe se em realidade.

Parece, sobretudo.
Mais absurdo por acontecer.
[Operário].
Porém, não há revolta ou jeito a dar.
Pois, o tempo é curto.
E por algumas conhecidas razões.

Acorda-se.
[Operário].
Meio da noite.
Meio da manhã.

Dispersa-se as impressões numa percepção aguda.
Quer perde o sentido na realidade.
Foi apenas sonho.
Uma simples bobagem.
[Operário]?
Não fere.
E nem agride a realidade.

Contudo.
[Operário].

É comum esquecer as origens.
E determinar se primeiro ocorreu o sonho ou a realidade.
Não se sabe ao certo [o que esta histeria de sono] provocou em cada um de nós.
Assim, desconfia-se que estamos ainda em fantasia.
Mesmo quando o despertar seja a única perplexidade.

Num sonho onde a vida carrega tamanhos paradoxos.
[Operário].
E cada um [dos muitos] é esquartejado em mais sonhos amputados.
Sem revolta ou desejo. Razão ou jeito a dar.
Continua-se o sono na realidade de fantasia.
Onde tudo acontece e parece se misturar.

E por mais absurda que as coisas pareçam.
[Operário].
O mundo perde os limites do fantástico.
Apagaram-se a maioria dos caminhos.
E os companheiros continuam mais distantes da jornada.
Fábricas transformam-se em poeira do alento.
Desaparecem e reaparecem, dia após dia, em duro concreto.
Marcando o chão com desastre e carcaças.
O inimigo não está mais a frente.
Parece morar no sonho distante.
Ao matar gente somente com trabalho.
Inconseqüente e alienado.

Cada vez menos sonhos são possíveis.
[Operário].
Pela crescente falta de sono.
Em razão da escravidão inventada.
E apesar do seu desejo de vida.
[Operário].
Estamos no sono do controle.
Sem sonhos de liberdade.

E o tempo, ainda assim, continua mais curto.
Acorda.

[Operário].

Rubro

2010-10-27T08:38:00.002-03:00

Encanta-me o intrínseco rubro.

Correndo no mais íntimo dos corpos.

Numa expressão incontrolável da lascívia.

Rugido breve da pulsante vida.

Animal de sangue quente.

Calor em vermelho, sente.

Cartas Marcadas

2010-10-26T20:07:00.008-03:00

Cartas à mesa.

Jogo em aberto.

Um breve momento de indecisão.

Até que se finalize uma única estratégia.

Difere da minuciosa execução.

Que deve ser precisa e madura.

Para que se possa alcançar.

Uma complexa vitória em maiúsculo.

E na hora certa.

Reúne-se as diversas peças.

Difíceis e corretas.

Todas à disposição de mãos impacientes.

No propício e consecutivo momento.

Porém.

Incerta será a jogada adversária.

O que pode tornar incorreta a perfeita jogada orquestrada.

Em momento diverso.

As certezas se esvaem.

A dúvida surge como dado concreto.

A menos que o pensamento esteja a frente.

E você se torne capaz de profundamente compreender.

Os desejos alheios que o desafia sorrateiramente.

Neste jogo não mais em aberto.

E quando isto é realizado.

O que era complicado se torna convexo.

E o que era adversário se torna uma peça.

Mais uma peça não-complexa de um imenso tabuleiro-convexo.

Assim o desfecho será narrado.

Um futuro já realizado no presente.

Por suposição, incerto.

E as cartas marcadas.

Ainda serão mais elegantes.

Se forem dissimuladas.

Numa surpreendente vitória não esperada.

Jogadores de cartas.

Apenas sorriam.

Microconto

2010-10-25T16:08:00.000-03:00

Crônica em disparada.

Passaram dias corridos.

Ainda estou atrasado.

Porém sinto um alívio.

Por estar comprometido.

Com a falta de horário.

Eita menino esquisito.

Nasceu antes da hora.

Vive sonhando o futuro.

Presente é somente seu risco.

Blues da Perspectiva

2010-10-20T12:05:00.006-03:00

Acidente na estrada.

Lembro que alguns já previam que poderia acontecer, mesmo sem saber quando ou onde.
Porém acabaram indo antes do acontecido e sem explicar o que fazer diante da situação. Taxados como loucos (ou sensacionalistas) foram lembrados em alguns comentários marginais ao longo da pista.

Outros chegaram a ver a tragédia ao longe e ouviram os pneus gritarem antes do barulho estridente do ferro sendo arrastado.
Muitos rapidamente se aproximam para ver os corpos e começarem o infernal falatório.
Uma parte dos muitos discute sobre os primeiros socorros, a importância da vida e a prudência na estrada.
Parte maior aos cochichos assiste com prazer tanto sangue na pista e registra nos celulares de ângulos constrangedores pedaços dos corpos espalhados.
Parte menor tenta socorrer os acidentados e praticar as suas crendices como profissionais da saúde habilitados.

Poucos, após algum tempo, lembram de chamar uma ambulância; mesmo a contragosto de outros que reclamavam da demora dos atendimentos ou ser mais útil chamar o rabecão. Houve um que dizia que tais coisas não aconteceriam se a estrada fosse privatizada.

Ninguém viu quem sinalizou a pista para que não ocorresse um novo acidente com toda aquela gente conversando no meio da estrada.

Blues dos Descaminhos

2010-10-19T10:03:00.010-03:00

Desculpe.

Não houve tempo suficiente para amadurecer a idéia.
Morreu enquanto lembrança de uma lírica bela.
Sucumbiu moribunda como fábula.
Que moralmente não se sustentou no seu devir.

Não acompanhou a noite inebriada pela escuridão.
Nem despertou com os mais íntimos raios da manhã.
Doce inocência que ainda sobrevive ao prazer compartilhado.
Qualquer promessa, olhar ou mãos entrelaçadas.

Nada.

Simplesmente, devassa, foi expurgada e dilacerada.
Sem explicação ou qualquer mal súbito e repentino.
Deixou de revelar sua natureza radicada.
Contornos desconhecidos e mar revolto à vista.

Desapareceu enquanto ainda era mistério.
Numa profunda charada pouco conhecida.
Não se sabe o destino ou se assim ela permaneceria.
Enquanto um curioso exercício daquilo que nunca será.

Blues dos descaminhos.
Notícia sem destino.

Lunática Pandora

2010-10-11T10:23:00.000-03:00

Há uma caixa especial.
Será fácil reconhecê-la pela pequenez e antiguidade.
Estará casualmente esquecida em um lugar bastante conveniente.
Somente esperando uma ingênua vítima descontente.
Curiosa por descobrir o que o seu interior esconde.

Não guarda males ou esperança.
Contudo, liberta a loucura e as causas.
Permite as pessoas serem feridas e dissecadas.
Ao recitar o ritmo da desordem.
Na lógica ordenada de desordenar.

Desejos alheios no caminhar das linhas e palavras.
Restrições a esterilidade do caos ordenado.
De dentro para fora. Por fora e para dentro.
Eu inspiro o descontentamento.
E desabafo a vontade impaciente de insurgir.

A trindade contemplada.
Loucura. Simplicidade. E sinceridade exacerbada.
Numa pequena caixa de libertação.
Que sincroniza o obscuro interior de quem abre.
Com os diversos tons da realidade.

Incertezas

2010-10-10T14:21:00.001-03:00

Por isso, minha pequena.
Quero que entenda.
Pode até demorar.
Mas inevitavelmente amanhecerá...

Domínios

2010-10-09T14:28:00.001-03:00

Manifesto da causa perdida.
O qual reluz um diferente contraste.
Em algum lugar me encontro fora dos traços limitados do meu quadro.
Criando uma distorção equidistante da última palavra recebida.
Insinuando cores forte mas não pesadas.
De um receio sincero.
Porém, inexato.
Reivento meus sonhos, desejos e laços.
Cortejo abstrato.
De um eterno vir sem glórias ou flores.
Um grito discreto, corrente apartada de uma prisão dilacerada.
Encontrando-me ao acaso.
Na grande solitária.
Incendiária.
Meu sorriso impuro apenas toca, mas não mistura.
Não me espere.
Apenas passe.

Ps: Sugiro "Acrilic on Canvas" (Legião Urbana), pouco conhecida. Preciosa por si só.

Publicizado em outubro de 2006 no "Sobre as teses da Superficialidade".

As Sete Virtudes Não Capitais

2010-10-06T10:07:00.003-03:00

Dois - Paciência

O mundo gira.

As coisas param.

Mas se o mundo gira.

As coisas não permanecem inertes.

Paciência.

Nasce de uma premissa estranha.

Tudo sempre muda.

Coisas. Sentimentos. Razões. Pessoas.

Seja para renovar.

Seja somente para não mudar.

As pessoas se encontram novamente.

As razões serão sempre diversas.

Os sentimentos continuam latentes.

As coisas serão mais complexas.

Paciência.

Observar atentamente a história.

Para mudá-la no momento de transição.

As Sete Virtudes Não Capitais

2010-10-05T09:43:00.000-03:00

Um - Compreensão.

Não quero estar dentro do outro.

Pelo contrário.

Quero estar dentro de mim quando no outro estou.

Devagar.

Caminhar nas suas inquietações.

Deslizar diante de seus receios.

E observar sua alegria nos dias de clareza e tranqüilidade.

Estar sem ser percebido.

Confundido como mais um entre seus vários.

A ponto da minha voz parecer natural a sua consciência.

Sua balança, pêndulo e espada.

Por isso, sem ser necessário estou presente quando imprescindível.

Sou interprete humilde dos seus sentimentos e raciocínios.

Sou eu.

E sou eu dentro de você.

Latente.

Sinto sua dor como rangido.

Acaricio sua felicidade como meu sorriso.

Sou diferente a ponto de diferenciar os comuns anseios mais profundos.

Tornando supérfluo o confuso reino das relações próximas.

Compreendendo a cada momento a intensa complexidade da história.

Você e eu.

Entre nós.

Arakawa Under The Brigde

2010-10-02T09:02:00.003-03:00

Sensações estranhas nos tomam com mais frequência do que percebemos.

Um impulso anormal que supera uma racionalidade ainda presente nas mentes daqueles que dela precisam.

No momento oportuno, as situações apenas acontecem.

Sem causa. Sem consequência.

Como se fossem escritas por uma senhora desavisada que encontra um livro a sua mesa e escreve .

Sem o cuidado necessário de ler os capítulos anteriores.

Despreocupada com as vidas humanas (ali presentes) sendo decididas por um adjetivo muito intenso.

Ou um verbo na conjugação errada.

E é por isso que debaixo da ponte o rio passa.

Mas não deixa de ser fantástico o fato de ser tanta água que parece surgir do nada.

E ir para lugar algum.

Alguns personagens somem em poucas linhas resumidas "numa viagem para longe".

Outros surgem em "olhares numa esquina movimentada" e começam a fazer parte do texto principal com profunda desenvoltura.

Antigos protagonistas que compartilharam um final trágico e saíram da linha da vida, voltam com um olhar renovado e um vestido novo, despertando "um novo suspense sobre a repetição do futuro" ou uma "vingança elaborada em prato frio".

Antagonistas se tornam amigos num anti-clímax que sintetiza como a rivalidade somente atrai aqueles que se parecem.

Terminado na completa perplexidade do personagem principal (?) sobre o como a total falta de lógica pode dominar fatias importantes da sua existência.

Muitas histórias paralelas em um espaço convexo e complexo.

O que não nos permite afirmar que o paralelismo é para sempre ou fruto de um mero capricho de uma autora sádica e desocupada com sua própria vida.

Com a incrível sorte de achar um papel e um lápis em sua mesa sem qualquer alma viva para tomar conta.

De vez em quando o lápis e o papel não resolvem.

E nesses dias. Tudo acaba como no dia anterior ou seguinte.

O fantástico é preterido a uma normalidade incomum e a pequenez do ser humano se torna mais incisiva.

Mas, só de vez em quando mesmo.

A senhora compreende a natureza dos fatos, das expectativas e ainda um pouco dos recônditos da dor.
Sabe misturar tempo, palavras e contextos a ponto de deixar o texto sem regras.
E sem compasso.

Como o rio que se leva.
Mesmo onde o olhar da ponte não enxerga.

O Ceifador

2010-10-01T08:18:00.001-03:00

Antes que o novo se complete.
O velho perece.
O ceifador tem trabalho.
Cortar as pontas de pau soltas que ferem os desavisados.
Carregar as folhas que não mais tremem ao vento ateu.
Preparar a terra para um próspero cultivo no período fatídico da entressafra.

As mãos que permitem o contínuo movimento do presente.
São as mesmas que matam o agonizante dia passado.
O ceifador é antes de tudo um sujeito da criação.

Sinto.

2010-09-24T09:07:00.001-03:00

Desespero.

Onde nasciam os profundos pesadelos.

Não sinto mais.

Se vestiu em breves momentos de tristeza.

Lapsos cada vez mais raros.

E enterrados numa lembrança perdida.

Defino-o cada vez mais como distância.

Elemento fugaz.

Não me permite o afogamento no mergulho do alheio.

Retrai péssimos hábitos ao passo que torna costumes pretéritos mais corriqueiros.

Usando a vil ignorância e desligamento paulatino com os laços.

Não corro para salvar.

Não grito para cessar.

Invento para entreter.

Visito quando convidado.

O que quer se tornar passado.

Já o é no presente.
E aquilo que levamos a frente.
É o que protejo com cuidado.

Laurita

2010-09-19T10:30:00.001-03:00

Vento que passa.
Deixa marca passada.
Aponta pra frente e empurra vela, onda, catavento e folha seca.
Acaricia o corpo parado.
E continua a passar.
Sem deixar rastro.

Somente tempo passado.
E a intensa sensação de ser tocado.
Passa vento.
Passa.

Confidência

2010-09-18T11:11:00.002-03:00

Há condições estabelecidas antes desta discussão.

O que é fato. É fato.

Passado intranstornável.

Não volta. Foi arremessado em direção ao horizonte.

Como pedra, palavra ou contato.

Não há regresso.

Assim não há providência, condolência ou lamentação que compense a real natureza de um fato concretizado.

Por isso, está encerrado a partir do momento em que nossos olhos desviam, o ouvido ignora as palavras, as narinas captam odores estranhos a conversa e a pele não sente mais o toque fino do outro.

Nada mais é palatável.

Sinto-me mais leve após meu breve sinal de resignação.

E não tenho motivos para conversar sobre fatos.

Somente sobre o presente e um futuro do passado inconsistente.

Sofrivelmente realizável.

Arrumação

2010-09-12T20:44:00.008-03:00

Então é isso.

Arrumo a casa pensando na vida.

Minha fachada é a sala de visita.

Muitos detalhes espalhados.

E poucos são significativos a ponto de não serem guardados e protegidos dos toques alheios.

Apesar de rústica e um pouco suja, consegue sem muito sacrifício ser agradável e aconchegante.

Um belo sorriso, algumas vezes já disseram.

Contudo, não a modelo o bastante.

Para que a maior parte das pessoas não achem uma oportunidade de ficar.

Disponho os móveis numa linha fechada.

Para que ninguém consiga esperar sem uma crescente sensação caustrofóbica e desconfortável.

Escrevo nas paredes ao redor alguns ecos que nascem no fundo da mente.

Estão espalhados e colados em todas as direções.

Não são para as visitas. Ao mesmo tempo que são.

Deveriam ser para mim. Ao mesmo tempo que tomo distância delas. E me aproximo de uma forma diferente da minha própria prescrição.

De outra forma, esqueço-me daquilo que toma-me os sentidos e força-me a esperar algo diferente mesmo na porta de entrada.

Mais uns passos e o cheiro se torna mais forte.

A cozinha está ao fundo da sala.

Lavar a louça na pia traz a tona que algo usado tem que ser lavado antes de um novo começo.

Caso contrário, tudo se torna fétido. E os insetos se espalham para os outros cômodos.

É um local especial de trabalho e conserva. Esquento as novidades com o calor do forno e adormeço as impossíveis sobras na geladeira.

A minha criatividade depende dos ingredientes.

Os ingredientes dependem do calor da batalha e da frieza das decisões.

Está repleta de intimidade poética. Porém não é tímida com os convidados.

Alguns almoços e pouquíssimos jantares.

Não se nega água, entretanto.
O interessante é que desapercebidamente as pessoas passam em frente a cozinha para chegar ao banheiro.

Água sanitária e escovão. Desinfetante e sabão em pó.

Todos tem necessidades.

O que poucos sabem é que o banheiro tem natureza pública. Na medida que se precisa tratar de assuntos privados com privacidade.

Estar acompanhado ao banheiro é algo que requer muita maturidade. Ou necessidade mesmo.

Gosto de lavar as partes altas no início e esfregar bastante o chão depois.

A sensação de limpeza vem de cima, mas sempre acaba no mais fundo ralo.

Devem estar limpos na maior parte do tempo. Pois ninguém é perfeito.

Por razões de higiene.

Por não ser um local onde a vontade seja imperativa.

Diante das necessidades não se há muito que pensar.

Restando a possibilidade de pensar antes que aconteça.

Os últimos cômodos estão na profundidade do lar.

Locais visto por poucos.

Que se aventuraram a estar.

Ou que, possivelmente, foram levados em poucos segundos para que se passasse uma falsa impressão de confiança. E assim voltarem a sala de visitas.

Há um quarto das visitas.

Pois, dormir é um ato de impropriedade absoluta.

No sono somos todos igualmente frágeis.

Somente dorme aqui aquele que já experimentou sua fraqueza em outros cantos.

Do contrário, o risco é anormal e de uma violência incomensurável.

No fim das contas é o quarto dos não-apenas-visitantes em sua vida.

Ao menos, assim funciona em minha morada.

Há meu quarto.

Um reduto de impensadas possibilidades.

Limpá-lo é não refletir sobre nada.

Pois, apenas estou dentro da minha própria reflexão.

Surpreendo-me com ele e suas coisas escondidas de mim.

Porém nunca tenho uma visão completa de seus limites.

Eu apenas entro e durmo. Ajeito e bagunço. Tenho sonhos, desejos, sofro e planejo novas alegrias.

Como uma criança no melhor esconderijo durante a contagem na brincadeira.

Meu quarto é o lugar onde me encontro.

E onde as pessoas podem me encontrar no singular.

A faxina e seus infindáveis passos terminaram.

Minhas angústias e desejos parecem ter ganhado uma nova coloração.

E novos ares invadiram o corredor e as janelas.

Para aqueles que aguardam uma explicação elaborada sobre uma simplificação rudimentar sobre a personalidade humana, eu compreendo.

É uma casa pequena e que não guarda proporcionalidade com o que penso sobre a vida e as coisas.

Somente algumas vezes.
Quando me deparo com algo que não deveria estar lá.

E, por conta de qualquer outra coisa, meu único ato apenas se resume em sentar no sofá.

Olhar ao teto o ventilador.

Girando como os ponteiros do relógio.

Soprando um movimento sobre o corpo.

Como quem espera uma nova arrumação.

Capite!

2010-08-27T09:34:00.004-03:00

Ei, que tal começarmos isso pelo final?

Um abraço a todos os amigos e visitantes pelos instantes perdidos e sentimentos ganhos.

Novo post enquanto moderação.

Objetivamente passaremos as informações.

1. Agradecimentos aos amigos que colaboraram no "Pela Ocasião do Centésimo Verso". É muito bonito ver versos tão significativos por aqui. Espero conhecer todos algum dia pessoalmente. E aos distantes conhecidos, que possa abraça-los novamente quando estiverem por aqui. Somente lembrando, o post finalmente está completo. Vale a pena ler.

2. O muro das lamentações. É a melhor expressão que posso encontrar. Quase a segunda fase do romantismo e não devendo nada a Lord Byron. É um saco. Vamos jogar tudo abaixo. Chega de choro e ranger de dentes.

3. Estamos procurando novos caminhos. A vida não é uma droga. Estamos cortando as árvores pela raiz. E caminhar pela manhã é bom. Estamos numa fase de consistência. Ou conhecendo melhor as inconsistências.

4. Não costumo fazer isso por aqui, mas peço desculpas a Renata por brincar demais e ser desapercebido dos limites. Não é da minha natureza ser tão maduro, e você sabe cara amiga. Desculpas públicas é algo que dá muitos pontos. Espero que sejam o suficiente. Rs.

5. Que me traga leveza o tempo.

Sejam bem vindos companheiros de cruzada.

Vento norte não serve.

Novas notícias. Novas estradas.
E finalizando pelo início.

Poderia..

2010-08-25T07:55:00.000-03:00

Se tanta coisa pudesse.
Não haveria lugar para ironia.
Num mundo onde o lirismo é regra.
A dor é necessária a alegria.

Como um par que baila leve.
Nessas estradas da vida.

Rascunho.

2010-08-21T12:27:00.001-03:00

Há algumas coisas que precisamos saber sobre cartas de despedida.

Sempre se encontra uma história fatalista e egocêntrica nas entrelinhas.

É um instrumento de punição ineficaz e meloso para terceiros desavisados.

Possuem conteúdo desnecessário e irritantemente repetitivo para o autor.

Conseguem ser reescritas diversas vezes para contemplar detalhes irrelevantes.

A pessoa que recebe nunca entende se você está indo ou blefando.

E, por fim, nunca são verdadeiras a ponto de dizer que queríamos ficar, pois, caso contrário, já teríamos ido sem qualquer explicação.

Esta vai para o lixo.

Pelos Termos da Encarecida Amizade.

2010-08-20T22:59:00.007-03:00

Tenho um estranho amigo.
Se é que o indico com esta amizade.
Às vezes, só competimos.
Às vezes, não dizemos verdades.
Contudo, temos um compromisso.
De incompreensível fidelidade.

Minha melhor amiga diz que é ilusão.
Somente delírio e fruto de vaidade.
Porém, ela não entende que há intrínseco algum sentido.
Para além de uma mera instrumentalidade.
De nos considerarmos relativos.
A nossa própria incapacidade.

Muito tempo pensei ser sua sombra.
Hoje considero um pensamento leviano.
Assegurei-me que sou muito mais que ele.
Em plena potência e no desabrochar dos planos.
Entretanto, ainda posso admitir.
Em verdade, no fundo nos complementamos.

Uma relação bastante ruidosa.
Poderia ser contada em prosa.
Do como me causa problemas.
Esta amizade idiota.
Onde um amigo descuidado.
Não entende a poética do caso.

O mesmo amor no passado.
Ele desperdiçou.
Eu nunca fui amado.
Um conto meio infeliz.
Drummond chamaria de quadrilha.
Eu o encaro como pecado.
De uma amizade que se equilibra em termos secos.
Onde um carrega os fatos.
E outro é livre dos fardos.
De entender os sentimentos alheios.

Cá eu estou preocupado.
Da sua infelicidade constante.
Com certo desgosto eu penso.
Como teria sido eu.
Se estivesse em lugar do meu amigo.
Nas coisas e pessoas que sempre precisei.
Mas que nunca estiveram comigo.
Mas isso é passado do presente.
Espero que ele possa estar contente.
Com sua mediocridade latente.
Que cultivo um pouco dentro de mim.

A propósito.
Afastei-me dos problemas.
Afinal, este poema.
Deverá ter um final feliz.

Novos Horizontes.

2010-08-19T07:34:00.000-03:00

Ser feliz é intuitivo.
Exige trabalho, sorte e um pouco de atenção.

Conserto.

2010-08-16T07:08:00.020-03:00

Há um erro.
E sua proporção não me permite ignorá-lo.
É coisa de dentro, disseram.
Sou profundamente estragado.
Porém, não quero mais pensar nas causas.
Pois, o conserto está muito atrasado.

O preço a ser pago é específico.
E singular.
Momentos de carinho que poucos conhecem.
Sorrisos de intimidade ímpar em lugares desabitados.
Amor auto-afirmado, às custas de uma dor cronicamente trágica. E cômica.
Valores de natureza inestimável.
Que convivem com outras parcelas.
Mentiras dolorosas narradas em outras felicidades.
Desejos desperdiçados e aproveitados em outras estações.
A instrumentalidade do sentimento sincero.
Este é o valor exato.
Da minha descrença e liberdade.
Do meu atestado de idiotia e subserviência.
Do meu jeito de dizer o que sinto. E o que não mais sinto.

Contudo.
As prestações são muito elevadas.
E o montante nunca diminuiu.
Nem o ativo. Nem as despesas.
Pagarei à vista.
A garantia é mais confiável.
Proporcional a sinceridade da dor.
E a necessidade de caminhar.

O conserto demora.
Disseram.
Mas acontece.
Quando as luzes se apagam.
O metal é retorcido.
E as peças perdem o sentido.

Desejo.

2010-08-14T06:28:00.001-03:00

Faltam palavras quando sobra vontade.

Entendo...

2010-08-12T15:04:00.003-03:00

A tristeza é motor dos destinos.
Mais do que a felicidade.

A dor suporta verdades.
Tropeços.
E descaminhos.

Indefinição

2010-08-11T08:13:00.008-03:00

Olho para direita.
E após, olho para esquerda.

Há um outro lado a frente.

Sempre há outro lado.

Porém, logo se desconfia dessa calmaria das ruas em horários inapropriados.

Um medo incessante pelo novo que se aproxima ao se dar o primeiro passo para o concreto.

Embora muitas vezes não se atente para o fato que tudo se aproxima como "novo" todos os dias.
Mesmo as coisas antigas.

Parar na calçada é tipicamente humano.

Pensar talvez não seja, Descartes.

Pelo menos não no plano cartesiano.

Há sempre motoristas a espreita de uma oportunidade para amassar seu capô contra corpos sólidos e frágeis. Um prazer insensível em ver a vida humana em vermelho e restos espalhados na rua. O corpo desafia a gravidade numa trajetória quase parabólica em câmera lenta. A libido dispara com o impacto oco e o estalar dos ossos contra o metal. Até o último som abafado do corpo estirado ao chão.

Pior ainda são aqueles perigos que aparecem abaixo do nosso olhar. Os buracos lentamente escavados pela chuva fina são ótimos convites para se quebrar uma perna ou com sorte um braço. Contudo, o mais desgastante é o receio que ele engula os postes, cachorros e carros estacionados no meio fio, somente se satisfazendo ao nos engolir do nosso lado da calçada. No fundo, a chuva queria apenas dar passagem a selvagem gripe que está assolando estes tempos.

Não podemos descartar a possibilidade de ser assaltado por um daqueles moleques do semáforo sempre por perto das faixas de pedestres. Com seus paus e pedras de malabarismo, conseguem disfarçar a ira contra o restante da humanidade corrompida. Espreitam e esperam o melhor momento para a vingança contra "não importa quem" e não importa onde. Massas de ódio produzidas na grande fábrica do dia a dia que despejam grandes doses de moralidade e expiação, na falta de supermercados e igrejas que não cobrem para comer ou para rezar. Certamente seriam outra coisa se não o fizessem.

Por fim, não nos esqueçamos que há recados do céu para nós. É para isso que existem contratos de seguros contra os meteoritos que constantemente se desintegram na atmosfera, mas que vez ou outra chegam a velocidades estrondosas até tocar no solo. Alguma alma inteligente fora daqui deve ter percebido a nocividade que planeta de tamanha pequenez oferece para a vastidão da universalidade, e começou a arremessar pequenas pedras para eliminar o problema. Verdade. Embora o problema seja grande, a insignificância não requer soluções melhor elaboradas.

Atravessar a rua é uma tarefa árdua quando não se tem certeza que se quer sair de casa.
A nossa indefinição é bem prática.

Encontro Não Casual.

2010-08-06T10:19:00.003-03:00

Menina grande.
Do sorriso tímido.
Jeito extrovertido.
Segredos a esconder.

Seria mistério ou poesia?
Ninguém definiria.
Sem no seu canto se envolver.

Menina dos olhos atentos.
E mãos sempre agitadas.
Frases de aguda sinceridade.
Expressões bem delineadas.

Será conto ou página riscada?
Sem definições precisas.
Antes da caminhada.

Menina misteriosa.
Poesia não decifrada.
Espero escrever um conto.
Nesta página riscada.

Que Nada Disso Aconteceu...

2010-08-05T08:36:00.004-03:00

A medida dos meus dias é este tempo cínico.

Feito de imagens suas no caminhar.

E um sorriso estranho que sempre exibe nos momentos em que os relógios declinam.

Às vezes, sinto a vida parar nos ponteiros do que ainda está anunciado no por vir.

Que nunca vem.

E em especial acontece algo comigo.

Deixo pesar todo o tempo retido na espera.

Como se envelhecesse instantaneamente uma era.

Quando a estação fecha.

E o dia acaba.

No fundo, é uma relação, com o tempo, entediada.

No tempo em que o fazer é somente um fazer para o nada.

E perco assim, a medida da vida.

Independente dos relógios atrasarem ou simplesmente descansarem da vida dura de medir os tempos alheios.

Vida entediada e tempo passageiro.

As únicas coisas que você afasta.
Meu tempo pára.
Eu e o tempo, com você, somos inteiros.

Espero não sofrer tanto quando finalmente perceber.
Que você passou.
O dia acabou.
A estação fechou.
O relógio descansou.

E eu me atrasei.

Por Ocasião do Centésimo Verso.

2010-08-02T16:49:00.009-03:00

Longa caminhada nestes versos e palavras.

Despejando sobre o mundo os fatos.
Mentiras, amores e o cansaço.

Vento na cara. Terra nos pés.

Não me desprendi das dores.
Sentimentos, corações e tormentos.

Aqui tanto transcritos. Aqui tanto latentes. Aqui tanto sepultados.

Inconstante mundo realizado em meia dúzia de palavras entretidas.

Se ainda remexo o fundo do bolso.

Na palma da mão não me surpreende os sorrisos.
Gritos, olhares e os lugares.

Ou ainda encontrar algo desapercebidamente recebido.

Em silêncio, escondido nas entrelinhas mais trabalhadas.

Um tempero misturado a segredos.
Desejos, medos e as paixões.

São somente os detalhes que diferenciam os momentos e as razões de tantos verbos.

Ao longo da caminhada, as coisas necessariamente se perdem.
Ou não.

E ao chão deitamos vagarosamente as fantasias.
Beijos, bocejos e as carícias.

Às vezes, realizadas somente na poesia.

Que de tanta permissão acaba nos agredindo com doses de intensa realidade.

Este é meu mundo.
Esta é minha carne.

Um paradoxo que não é limitado pelo outro. Mas intuído.

Estão enterrados aqui tesouros.
Fábulas, contos e os desencontros.

Todos juntos. Nenhum à vista. Talvez ao acaso encontre fragmentos que lhe pertençam.
Longa procura. Terra de ninguém.

Porém.
A única razão que ainda me atribui a vida mundana.
É o elo entre a poesia e a realidade.
As pessoas e versos que carregam e descarregam em minha caminhada.
São versos em meu mundo. E nos demais, sentimentos profundos.

_______________________________________________________

Pra lavrar

queria uma palavra que explodisse
assim como o Rosa me disse
amo tanto palavra
mas não recito todas
nem assim sem mais
tem umas preferidas
que uso e abuso
tem aquelas que odeio
rebuscadas me dão náusea
gosto da palavra simples, inteligente, direta
da coisa quase reta
do labirinto natural
a palavra dita, faz realidade
a palavra une traços, cumplicidade
a palavra traz a polpa e a fruta
o poeta e a luta
a conduta
a palavra lavra a alma
traz a calma
a palavra dita os meus pontos
fracos e fortes
e antes da minha morte
me traz grandes encontros.

Ao amigo poeta.

Laura Alves
____________________

Desprendem-se, folhas, pétalas, papéis, pedras, no intervalo entre o cansaço e o sono, as ebriedades.

Surgem, dançam, caem exatamente antes do sono, mas já nele, densas dos olhares da vigília.

O que são estas ebriedades, colibris?

Que sabe sejam belezas desconexas, o Monte Mestre Álvaro emoldurando um romance japonês.

Ou uma saudade do que já vai longe, longe, uma nave de dor.

Dauri Batisti

____________________

Luz

A chuva sorria aos ouvidos e o cheiro de

terra era forte, galgava todos os cantos.

O quintal era farto, as matas virgens e todos

os sorrisos se faziam gratuitos.

Mesmo com chuva, havia sol.

Crianças corriam feito riso e vô Lilito preparava

com esmero e amor cada uma das brincadeiras

contadas antes de rezar e dormir: era cabra-cega,

pau-de-sebo, corrida de sacos e todas as outras que

se sucediam a cada pedido de querer mais.

Todas as crianças tinham os pés calçados

de lama: felizes, só se fazia sonhar, aproveitar

o tempo dos pássaros e observar formiguinhas destemidas

conversando entre si.

Fazia-se até bolo com areia colorida para todas as pessoas.

Observava-se o dia, todo o calor da tarde e também

o passar a noite, quando o sol descia atrás do pé de mangaba

e a lua lhes observava lá de cima enquanto tomavam sopa de

verduras com café e leite e separavam balas e chicletes

e pirulitos para que ficassem iguais para todo o mundo.

A vó Lêda lhes contava historinhas, penteava os cabelos

e desenrolava todas as guloseimas que só se podia mastigar,

não se podia engolir, era proibido e fazia mal.

Depois era aquela fila para se escovar os dentes

antes de dormir.

Ao fim, todas rezavam e dormiam para mais um dia.

Pediam nada, só agradeciam ao papai do céu pela vó,

pelo vô e por toda a família.

Era tempo sem falta, havia sonhos em demasia

e ninguém sabia ler ou escrever.

Bastava sonhar e todas ganhavam.

Não sabiam de dinheiro, nem de cercas,

nem de muros, nem de vil.

Apenas corriam.

Todas sabiam correr.

Rodrigo Barata.

____________________

Pra guardar na caixinha.

Frio que pede abraço. Chuva de desejo. Brinquedo novo, sorvete de groselha, andar de roda gigante, sorrir pra estranhos. Uma casa minha decorada a la amelie. A escolha da tatoo. Ir de bicicleta pro trabalho. Fumar minhas saudades. E ainda ter saudades. Ouvir João Gilberto no metrô. Resolver que a vida tem trilha sonora e pronto. Deitar na grama. Barulho de água caindo. Amor de mãe. Ter uma casa pra voltar. Ser mulher. Ser errante. Admirar os errantes. Ser feliz e acreditar. Ou ser feliz porque acredita. Tragam um violão antes que o amor acabe.

Renata Dutra

____________________

(Des)verbalizar

batucar sorrir cantar pazear subverter modificar atravessar lubridiar plugar parar anacronizar continuar concretizar desconstruir edificar observar externalizar direcionar finalizar cair girar subir voar renascer entrar descobrir detalhar descomplicar refletir memorizar manter ganhar surtar abstrair perder olhar sentir sonhar sofrer desaguar redescobrir reavaliar recriar meandrar labirintar deslimitar desfronteirizar desdesertificar desmuralizar desdecodificar maisoumenozar descalafobeticar exclutranscender apaixamar rockpagodear enloucidezcer reprogramajavatar entraesaificar miudimgrandescer onomatopeigritar re(conhecer)dimir desresemantificar...

Juliana Freitas

____________________

CURRICULUM VITAE

Tenho muito talento para inutilidades.
Sei contemplar com extrema deseficiência,
Sem qualquer resultado avaliável.
Sou competente para inventar perguntas para o que as palavras não dizem.
Consigo a proeza de escutar os desabafos das pessoas sem dar um conselho sequer,
Pois compreendo suas confusões a tal ponto
Que acabo fundindo-as com minhas próprias confusões.

Me adapto com facilidade a qualquer fase da lua.
Leio poesia com improdutividade rigorosa,
Sendo incapaz de escrever um único verso que preste.
Para coisas úteis, está claro.

Sou particularmente criativo para repetir clichês batidos
Até senti-los.
Afinal, repetindo o poeta Manoel,
Repetir, repetir é um dom do estilo.

Sou destacadamente eficaz para sonhar impossibilidades.
Tenho vasta experiência em amar e sofrer com intensidade.
Rio e choro com fluência em qualquer idioma.
Me esforço muito para desaprender pelo menos 8 horas por dia.

Meu curso atual é bem definido:
Me deixar navegar pelo mar
À procura do turbilhão onde quero me perder
E me afogar
E me sentir protegido debaixo d'água,
Onde tudo é mais bonito, mais azul, mais colorido,
E ainda assim conseguir respirar.

Sou determinado:
Para atingir um objetivo, sou capaz de qualquer sacrifício.
Menos de fazer o que não gosto.
Porque, no fim das contas, meu objetivo é simplesmente
Fazer o que gosto.

Almejo chegar longe, sim, até Pasárgada,
Não porque ache novidade ver a nudez do rei,
Mas porque não abro mão de ter a mulher que quero
Na cama que escolherei.

Quanto à questão da confiança, sou do tipo que não sabe mentir.
Se por, outro lado, também não sei dizer a verdade,
É que tenho a sabedoria socrática
De que só sei que nada sei,
Se é que alguém sabe se isso é verdade.

Não sou bom em esconder sentimentos,
A não ser de mim mesmo.
Meu ser é transparente como um poço de água cristalina.
Só que sem fundo
E no escuro.
Sim, eu sou exatamente essa máscara
Que vocês hoje não poderão nunca ver
Porque o espelho dos olhos tem medo de se enxergar-me.

Ah! Tenho uma memória prodigiosa para lembrar com detalhes
Os sabores de meus sorvetes preferidos
E das peles das mulheres que amei.

Minhas habilidades musicais são tamanhas
Que as esgoto completamente na complexa arte de saber escutar.
Habilidades teatrais? Óbvio!
Ou vocês acham que qualquer um consegue interpretar eu próprio o tempo inteiro,
Sem poder sair de cena desta eterna comédia dell'arte,
Dirigida por um sádico que não se decide
Entre a tragédia grega,
O dramalhão mexicano,
A perversão rodriguiana
E o absurdo becketiano?
Pode não parecer, mas eu não sou um personagem fácil,
Ainda mais para um ator inexperiente como eu.

A carga horária não é problema,
Tenho disponibilidade para sonhar em tempo integral,
Inclusive quando estou dormindo.
Creio que posso contribuir muito
Para que o grupo atinja a exuberância das desimportâncias essenciais.

Meu projeto é um dia não querer mais
Deixar de ser a criança que hoje finjo que não sou.
Minhas ambições são para pássaro ou para peixe,
Mas também me contento com a beleza única
Da pieguice cotidiana de uma flor.

Tenho tendência à rebeldia
E aptidão para a liberdade.
Minha vocação é me embriagar de mar.

Um defeito?
Não sei lidar muito bem com esse troço de vida.
Pra algumas pessoas parece tão fácil, quase automático...
Mas pra mim não;
Em mim nada está como é,
Tudo é um tremendo esforço de ser.
E a cada dia tenho que improvisar uma solução nova
Para que a vida continue para sempre funcionando
Por enquanto.

Quanto a minha vida privada, é um livro aberto,
Embora ninguém ainda tenha descoberto em que língua e em que tempo
está sendo escrito
Neste exato momento
Em que eu nunca termino.

Henrique Souza

Ingênuo Coração

2010-07-13T22:43:00.001-03:00

Acho que vivi uma infância feliz.
E acabei demorando de aprender que algumas coisas somente acontecem por capricho.
Mais ainda para compreender que nos tornamos fracos não aceitando os fatos ou as limitações do contexto.
Porém, o que é mais difícil é seguir distraído e se tornar, apesar de tudo, um pouco mais feliz que o ontem.
Ou uma opção [para si] melhor que o hoje.
Essa é uma ingenuidade que não possuo.
Ainda.
Salvo engano, vem de um coração não inventado.
O meu estou acabando de desmontar.

Mais um Copo.

2010-07-12T21:47:00.000-03:00

Meu Deus.

Papo de homem para não-homem.

Se pudéssemos tomar uma no barzinho aqui embaixo qualquer dia [após tantas minhas anteriores] perguntaria com uma ponta de indignação: Por que não me lançou um raio antes que eu cometesse [mais de setenta vezes sete vezes] o mesmo erro com a mesma [bem modelada] mulher, que tanto deves ter te consumido [naquelas suas curvas e jeito melindroso].*

Ao levantar seu copo, posso já entrever seu desprezo com conteúdo mais humano diante da infinitude de inverdades que criaste num tempo qualquer.

Não que já estivesse bêbado, o que seria perdoável.

Mas, diria que a tal maçã deveria ser até boa, contudo o cheiro dela é delicioso demais para que me concentre nas inúmeras belezas que citaste como forma de repreensão e indicação das limitações materiais do pobre ser humano que forjaste com tantas imperfeições.

Ao invés disso, tome mais uma e prove que é mais que homem.

Duvido que, com tanto poder, podes tentar afogá-la no meu copo.

Mas não se preocupe.

Beberei o quanto for necessário.

*Nota: O horário e vossa existência onipotente não me permitem sinceridade lingüística para descrever com termos eloqüentes a beleza exuberante da sua criação. Muito ela. Menos o restante.

Cadeia Alimentar.

2010-07-11T21:30:00.000-03:00

Similitudes entre predadores evoluídos e meus recentes avanços psico-comportamentais.
Um. Indistinção da caça.
Dois. Porte e musculatura para único ataque decisivo.
Três. Paciência. Uma paciência inequivocamente desinteressada .

Estou perdendo o decoro.
Talvez até um pouco de elegância.

Inércia Afetiva.

2010-07-10T22:45:00.005-03:00

Sou um ser humano volúvel.
Mais solúvel que o próprio ser.
A medida que você gosta de mim.
Perco paulatinamente o interesse em você.

Não é por mal, meu bem.
Não se trata de caso pensado.
É o acaso dos amores.
Que torna para mim o amor um ocaso.

Egoísta. Aceito que sou.
Por tão irresponsavelmente me entregar assim a ti.
Surpreendente. Não consigo evitar.
O motivo é simples. Não gostar de mim.

Desejo que você me salve.
Encontrasse e curasse a eterna ferida.
Porém, compreendo que a mim pertence.
O construir da única saída.

Quero te amar.
Apenas isso.
Sei que é pouco o que preciso.
Por isso, evito.

Vadiagem

2010-07-08T11:41:00.001-03:00

Tenho passado muito tempo dormindo.
Na literalidade e na metáfora.
Muito sono acumulado.
Ou vadiagem mesmo.
Quem sabe.
Tempo proveitoso para pensar bobagens.
E saturar-se de criatividade também.
Mas cansei.
Ocupar a mente com as mesmices da vida é algo útil para não enlouquecer.
E desesperar-se com tantas inconsistências que experimentamos todos os dias.
É necessário alienar-se em alguma coisa extremamente corriqueira.
Somente para manter a mente vazia.

Por Enquanto.

2010-07-08T10:40:00.003-03:00

Este dia está parecido comigo.

Fechado por nuvens pesadas.

Céu permeado por um vento frio e pouco constante.

Chove vez em quando para molhar o chão.

E mostrar que céu e terra não compreendem tantas coisas assim.

O que não faz de mim ou do dia menos reflexivos.

Acho que vou ao cinema sozinho.

Experimentar esta recorrente sensação de mais do mesmo.

Aquela que diz que 'ainda' não posso estar inteiramente em você.

Porque você 'ainda' está longe de qualquer outra coisa que não represente aquilo que 'ainda' quer viver.

'Ainda' sou muito parte do seu passado.

Condenado a ser morto ou revivido na sua decisão 'ainda' incerta.

Este 'ainda' merece um adendo especial.

Nasceu de fábula simpática de que tudo acaba dando certo no final.

Mas que, até então, nada dará certo "por enquanto".

Tudo será problemático, dolorido e sempre muito conturbado.

Hoje, porém, ele é acima de tudo paciência e um pouco de criatividade.

Não mais lhe imputo um final feliz e sem ressentimentos.

'Ainda' que fosse belo.

O meu 'ainda' traduz uma felicidade diferente.

'Ainda' que você não seja uma certeza.

E eu nem sequer 'ainda' represente uma possibilidade factível como este dia.

Ou 'ainda' que eu seja nada mais que um mero dia feliz dentro de uma história maior.

Na qual o meu papel 'ainda' é secundário.
Ou quem sabe até destinado a ser o antagonista sacrificado para a felicidade de todos os personagens.

Quem dera compreender o escritor da história.
'Ainda' que pareça anárquica ou que vários escritores caoticamente organizem as palavras ao mesmo tempo.

Eu 'ainda' desejo.

Não somente você.

Mas essa história 'ainda' sem rumo.

Que tantas vezes nos colocou juntos.

Ou 'ainda', sem qualquer justiça, mais juntos do que deveria.

Dentro da história você persiste ainda como uma possibilidade.

De qualquer coisa que possa tornar-nos realmente mais definidos que um simples 'ainda'.
Seja trágico. Seja conto. Seja fábula.

'Ainda' assim.

Gosto.

E "por enquanto".

'Ainda' estou aqui.

Lenta Madrugada

2010-07-02T08:40:00.000-03:00

Suspiro perdido no tempo.
Intragável ar, pois o seu cheiro aqui não está.
Para me encabular com os olhos castanhos perdidos.
E excitar com seu calor morno da breve alvorada.

Não há marcas das suas linhas no fino lençol.
Porém, a lenta madrugada alimenta a incorrigível esperança.
Que a qualquer hora poderás chegar.
E torná-la finalmente em simples manhã.

A Irrelevante Metafísica do Ser

2010-07-01T23:59:00.000-03:00

Posto que sou carne.
Com carne me alimento.
Suor, sangue e movimento.
Compelido por uma estranha sensação de descoberta da verdade.

Penetrando de forma vil e baixa no interior das demais carnes.
Com força e calor próprio de uma invasão.
Consentida, paulatina, a cada suspiro e fricção.
Tornando belo, o grotesco do roçar entre simples carnes.

Carne sustenta a carne desde a suja criação.
Pois não haveria propósito temperá-la com tesão.
Se estivessem certos os crédulos a professar ser isto pecado entre as carnes.

Que a carne só se desfaça em carne.
Minha carne é realidade.
Irrelevante as demais metafísicas do ser.

Modus Operandi

2010-06-16T07:30:00.001-03:00

Um salve a todos os amigos e visitantes!

Após meses, por motivos de relevância pública [como explicado no último post enquanto moderação], com a sofrível marca de um ou dois poemas por mês, finalmente consegui trazer alguns rascunhos a vida. Outros nasceram a pouco tempo de sentimentos dessa vida corriqueira, ingrata e traiçoeira; Ainda que bela.

Vamos aos comentários como de costume:

1. Sei que notaram a mudança [num tom conservador e pouco criativo] do layout do blog. Algumas pessoas me perguntam a quem pertencem os desenhos que utilizo ao fundo. O nome do rapaz é Kurt Halsey. O "deus" google se encarrega do resto da vida do moço. Os traços dele são realmente incomuns pois expressam muito sentimento sem tanto "detalhismo".

2. Sobre o tom melancólico é um mistério. Nem havia percebido até os comentários dos companheiros de versos. Contudo, o que posso afirmar é que "ela não mora mais aqui" como em "Acrilic on Canvas". A minha referência consciente talvez esteja na "Nota Marginal sobre a Escusa de Consciência Relevante". Este realmente representa uma fase atual.

3. Estava hoje observando alguns recursos novos do blogger e atentei para o fato de estar próximo ao post número 100.

E quem diria...

Pensei em algo inusitado desta vez. Compartilho no momento devido.

4. Mais do que na hora de começar um novo ciclo. Fatos passados são pesados fardos para aquele que teme o adiante. Ao reler algumas poesias daqui, notei um clima meio etéreo. Como um fantasma que vive a flutuar sobre as situações em que vive. A insurgente necessidade é se tornar carnal e profano. Antes do carnaval.

Abriremos então "A Irrelevante Metafísica do Ser".

5. Agradecimentos a Laurita por me viciar numa música que postou no "Latim em Pó", a qual ouço o dia todo (e isso por três dias seguidos). Pudera. "Sua meta é a seta no alvo, mas o alvo na certa não te espera". O melhor conceito de inevitabilidade e descartabilidade que li por aí (e ao mesmo tempo). Outro agradecimento ao amigo [e grande membro do Conselho Carcará] Rodrigo pelas inspirações e conversas sobre os fatos engraçados da vida, há uma poesia do "Três pontos" que gostaria de postar aqui, mas prefiro que leiam em seu local de nascimento.

Hora de despedida.

A vida nos espera.

Nota Marginal sobre a Escusa de Consciência Relevante

2010-06-16T06:45:00.001-03:00

Ainda outro dia.

Confessaria me sentir culpado por fazer constantemente o equivocado, mesmo sob justificativa de um sentimento enorme e naturalmente incompleto.

Porém, neste específico caso.

Considero que estou liberto deste acaso por finalmente fazer o correto, e continuar o desfecho a apontar o mesmo resultado inacabado.

Embora, assim não poderia.

Pensava constantemente na possibilidade dos desvarios da vida, chocando as mentes distantes com uma novidade provocante e desastrosa.

Sinceramente, hoje entendo.

A liberdade de tentar todas as possibilidades é majestosa companhia daquele que ainda devia, e que agora se encontra quitado até a próxima estação.

Nota marginal.

Amadureci.

[Em sua companhia e sem ela estaria ainda em demasia].

Até um ponto desconhecido por mim mesmo.

Um cárcere sem muros permeado por estes sinceros desejos.

Tornando-o morada que aponta para estrada.

Sem seta ou meta.

Sem nada esperar ao caminhar.

Sina

2010-06-14T07:54:00.004-03:00

Quando o poeta escreve mais de uma dezena de vezes.

Mas, por ironia, o leitor não entende o mesmo verso.

É certa a hora de regressarem ao poema inteiro.

Uma Outra Estação

2010-06-14T01:27:00.005-03:00

E como sempre, madrugada adentrou-me depressa.

Contrariando o costume, não trouxe, ao seu colo, o seu rebento.
Sono que tantas vezes repousou sua face estreita em minhas costas desgastadas.

Fez a moça um ligeiro carinho.

Levantou o rosto sobre meu ombro e observou como criança atenta cada letra nestes versos de minha ocasião.

Há uma tristeza nesta casa que não se pode calar.

Está sentada a outra moça ao largo dos nossos olhos.

Parece acostumada ao seu lugar, tecendo com naturalidade o destino rendado apelidado de acaso.

Suas curvas parecem adocicar o cheiro forte que me provoca reações estridentes.

E meu restante de consciência vaza pelos poros como se a ela já pertencessem.

Contudo, o emaranhado da vida me levou a crônica escrita em linhas incertas.

O dilema do ouriço é o constante tom da nossa melodia.

Aproximar-se é morrer em desastre.
Pois a reciprocidade anda a léguas dos meus dias.

Engano-me constantemente em seu olhar.
Ao pensar que importante seria apenas que adentrasse fundo.

E recolhesse pouco do que precisa.
Sem que se sentisse compelida ou sufocada na grande masmorra da intimidade.

Entendo a idiotia desta parábola.

Esperar que não seja descartável o que em princípio já não é necessário.

Como minha gaita que volta ao pano após tocar os lábios do músico inconsciente.

Tantos anos. Tantas reformas. Poucas verdades. E ninguém nota.

A complexidade das situações envelhecidas numa taça de vinho.

Pactuei com a madrugada um acordo simples em sua natureza.

Entregarei-me todos os dias desde que leve a dama-tristeza aos confins da percepção.

Onde a presteza seja um ato costumeiro predestinado àqueles que possivelmente não compreendem a melodia cíclica das nossas intermináveis narrativas.

Singularidade dos Amores Antigos

2010-06-13T22:00:00.003-03:00

Eles não passam.

Mas a gente pode passar a vez.

Castigo nos Dias de Solidão

2010-06-13T21:48:00.001-03:00

O pior da vida não é simplesmente perder.

Mas afundar na pena alheia sobre algo que deveria ser trivial.

Alguns olham com um brilho opaco de felicidade comedida.

Outros lamentam chorosos por um devir ideal e sem mortes.

Eu apenas afundo.

Esperando brotar como árvore frondosa e impenetrável.
No passar dos dias.

Repreensão

2010-06-13T21:05:00.001-03:00

Sou como um poço profundo.

Pergunto-me alto o que há no fundo.

Respondo-me várias vezes.

Fundo? Fundo. Fundo...

Álbum Perdido

2010-06-13T20:48:00.001-03:00

Há alguém em mim que não me corresponde.

Suas derrotas são minhas necessidades.

E suas incapacidades, as feridas abertas e descobertas.

Pobre alma incapaz de se refletir.

Há alguém em mim que não me compreende.

Não escreve. Não declara. Não experimenta.

Somente lamenta as derrotas passadas e as passagens amargas.

Surpreendentemente.

Há alguém em mim.

Fraco.

Sobre qualquer aspecto breve da vida.

Visita

2010-05-23T20:23:00.001-03:00

Quando a solidão bate a porta.

Apresso-me a deixá-la entrar.

Arrumo o cabelo e miro o espelho.

Para que ela, ao ver-me, não seja tentada a me deixar.

Um café bem forte.

Olhar perdido.

Um sorriso amarelo.

Conforto discreto.

Em certas ocasiões onde fito a vida.

Aceito que somente as pessoas, em essência, são passageiras.

Mas a solidão, contudo, uma das filhas da morte.

É a minha perene e íntima companheira.

Porém, ao final da xícara, ela sempre se vai.

Estremece os lábios e diz que não pode me acompanhar.

Tem que compartilhar com outros, entre tantos lugares.

Um pouco mais do seu vagar.

Solidão infiel.
Espero-te na próxima tarde.

Estradar

2010-05-20T09:13:00.004-03:00

Da minha vida ainda compartilhava em demasia o passado.

Um sonoro eco abraçado às minhas perfeitas noites intermináveis.

Acordava noutro dia pensando atrasado.

Convivia com quem não mais estava presente.

Pessoas que, há muito tempo, terminaram o que não conseguira encerrar.

Não se vive no passado de graça.

O custo é alto e a estadia desagradável.
Um dia as coisas mudaram.

Dei corda no velho relógio da sala.

A poeira espalhada pelos cantos confundia meus sentimentos.

Limpando meus pensamentos me sinto pronto para os novos olhares.

As cadeiras antigas não são tão confortáveis como o meu chão.

Por isso, sente-se e vamos conversar.

Interessado, observo sempre a frente.
Na minha foto em preto e branco.

As cores do amanhã.

Mal acompanhado

2010-04-01T12:15:00.001-03:00

O mal escoou por [toda minha] face.

E eu [sorri].

Sombras [que temia] tomaram vida.

Dançam sem labaredas [orquestradas] em calor vivo.

Vozes aproveitam sentimentos [tímidos].

Intimidam pensamentos [fugazes].

Entrem.

A [sua permanência] é maldita.

Eu sei.

Assim como é [minha esquizofrenia].

Escrevam comigo [a carta de rendição].

E por [minhas mãos] declarem o que [não mais me pertence].

Pois [há tempos] minha sanidade bateu a porta [atrás] da minha consciência.

Vocês todos serão meus.

E ao final nada restará [além de mim].

Ao menos [isto].

Levarei comigo.

Para o destino de perdição.

Na Certeza de Não Apressar o Mundo

2010-03-25T20:39:00.003-03:00

Menino descuidado.

Procura mais que procura.

Machuca o amor alheio desvelado.

E continua a perseguir a vil indiferença oferecida.

Não convive tranquilo com o carinho dado.

Mas parece gostar dos afiados espinhos ingratos.

Cuidado menino.

Cuidado.

É difícil querer não ser tocado.

E, ao mesmo tempo, desejar um doce beijo roubado.

O que finalmente quer nesse mar de tranqüilidade?

Não enxergar bem o que se tem ao fundo?

Não pode revelar demais aquilo que lhe é mais caro.

Pois a solidão que lhe corrompe é a mesma que o enclausura.

Cativar, Menino, é sua iguaria rara.

E abandonar é seu inevitável caminho.

Desinteressar assim que o interesse nasce.

Amar o impossível que o torna intocável.

Cuidado menino.
Cuidado.

Ainda é apenas.

Menino.

Descuidado.

... Crise insuspeita.

2010-03-25T18:44:00.012-03:00

Se você me encontrar em qualquer esquina, não pergunte.

Faça seu aceno normal, aquele tão corriqueiro que nem se quer lhe oferece resistência muscular ou só provoque aquela dor nos ombros e lhe prova que ainda está vivo. Vire a cabeça lentamente para frente com este sorriso falso que carrega e perceba o exato momento em que não estarei olhando para você, aproveite, e se depare sendo corroído com a velha ansiedade de relaxar cada expressão facial modelada, mas para sua decepção...

Eu estarei encarando...

Não se trata de gosto pessoal ou desejo masoquista de esperar até que a última gota de sangue caia na fresta dos paralelepípedos. Somente continuarei com um olhar fixo (de peixe morto diz a criança que te acompanha), insistente e completamente fora dos padrões daqueles que lhe dão ordens todos os dias de sua miserável "existência normal". Não é hora de sentir medo ainda, e nem de alargar os passos (aliás, as crianças gostam de se divertir, pare de puxá-la!), assim não vou poder me mexer e ir seguindo seu cheiro fétido de conformidade, os cães de caça precisam ao menos de um rastro, isto que você chama de instinto é a mais pura racionalidade intrínseca, talvez infantil (a criança se diverte comigo, é sua filha?). E quando me pediu que fosse embora e pra longe, numa fala atrapalhada e embolada...

Já havia agachado e começado a falar com ela...

Não se parece com você, e isto é o que alivia o meu sincero ego de não ter cópias suas espalhadas em cada canto desta cidade cinza. Voar, ela diz, e você nem se quer consegue imaginar o que é andar sem o peso de malas, dinheiro, celular e uma boa roupa importada. O tempo parece estar a meu favor, minha linguagem é pesada e lenta a ponto de enjoar seu organismo frágil, e em tão poucos minutos (horas e dias...) de conversa com sua filha. Vê esse olhar descrente dela... parece que você não é mais o seu herói. Ei! Não sou culpado de suas atitudes hipócritas e nem precisei de técnicas de manipulação em massa para provocar a fúria desvairada desta pequena, a menina parece ter nojo de você a cada momento a mais que convive. Moral e família são conceitos seus, ou será que nem isso foi capaz de pensar por si só, aliás, não espero esse lapso existencial de um ser que nem pode dizer não ou sim por inteiro, e implora para ficar engaiolado todos os dias para não se contaminar com gente como eu, mas por mais que se esforce...

O vírus está corroendo sua lógica, casa, sentido...

Contratou um psicólogo, você me diz. Talvez anestesiando ela numa cama de hospital branca e cercada de máquinas de pouco barulho e muita graciosidade, além de bailarinas enfeitadas de branco com facas cirúrgicas, você possa segurá-la com correntes e dizer feliz aniversário numa data qualquer que você nunca se lembra. Mas ela continuará olhando e você vai continuar a bater sem nenhuma restrição ou prescrição médica, até que ela se canse e emita uma risada patética, nada mais merecido e refletido. E quando você cruzar novamente a rua, em desespero acuado, como um bicho inominado, para qualquer lado que olhar...

Eu estarei em silêncio...

E isto te incomoda. Eu sei. Você virá conversar comigo, e se perguntará por que veio sentar-se ao meu lado. Discretamente, levantarei e com um ritmo doce falarei sobre sua morte, seus receios e seu medo, pois não sou sua oposição e sim a fundamentação de seu inferno, realidade e indecência. Continue a me negar e apenas afirmará minha existência e sua incapacidade de se fundir a mim, acabarei como você, mas você nunca poderá acabar com meu olhar, minha voz e nosso lamento.

Não olhe mais no espelho, não quero que me confunda com você.

Publicizado em 12 de outubro de 2005 no "Sobre as Teses da Superficialidade".

Aporia

2010-03-06T09:13:00.004-03:00

É necessário que, em certas ocasiões, seja tomado pelo que quero.
E me torno um com os sentimentos que me cercam.
Que os desejos desapercebidamente decaiam a instintos.
Estando na forma perfeita da única possibilidade que me resta.

Quando o preparo termina, não mais me sinto.
Fiz-me num sentido em plena convicção.
O medo e a dor rodopiam em rápida volúpia.
Sou o mais forte dentre a fragilidade que me transcende.

“Why so serious?”

2010-02-28T09:04:00.005-03:00

Caros Companheiros e Companheiras de Estrada!

"Feliz ano?" atrasado para vocês.
Primeira postagem enquanto moderação no ano.
Não poderia aparecer de mãos vazias, não é verdade?

Antes disso.
Como perceberam a periodicidade deste lugar está péssima. Culpa da necessidade preemente de emprego da nossa sociedade regida pelo capital.

O capital é contra a poesia certamente.

A minha matéria de estudo (vulgo direito) não me permite tanta maleabilidade quanto eu queria, deixando meus versos com um aspecto formalista. Poesia burocrática definitivamente não é algo que goste. Por isso, um afastamento sadio da página.

O que há de novo por aqui?

1. Em primeiro lugar, agradeço a todos que emitiram opiniões sobre o layout do blog. Felizmente ninguém gostou, o que despertou minha vontade de mudá-lo em breve. Vamos imprimir radicalidade neste ponto. "Mas o elefantinho é muito bonitinho..."

2. Coloquei uma poesia aí embaixo que adoro e foi escrita em 2006 (quase quatro anos atrás). É meio depressiva, mas tinha tomado uma decisão muito importante à época. Há um verso que especialmente gosto nele. "Na verdade não são desenhadas para acontecer. Somente para insinuar".

3. Mais três poemas novos. Um deles é daqueles que citei no final do ano passado (o qual não queria estragar com a pressa). Acho que o fiz. Enfim. Na revisão dou um jeito nele. Outro nasceu de uma conversa com amigos sobre a radicalidade de uma nova esquerda e da mudança nas relações sociais. É certo que a situação atual não agrada nem a esquerda radical e nem a ultraconservadora direita. Vivemos um período de ditadura fantástica (a generosa democracia do capital). Sarcasmo de vez em quando é interessante. Laurita (podem conferir no "Latim em Pó") é bem melhor nisso do que eu.

4. Quero registrar, por fim, a minha tristeza pela pausa do "Frente e Versos". E anotar para posteridade que Juliana ainda deve uma poesia para "Os Fronteiriços". Publicizada a dívida, esperamos que a ré cumpra o feito. ^^

E por aqui ficamos.
Sem promessas de campanhas ou salves gerais.

Apenas um sorriso e um até breve.

Pode Ser Que os Dragões Sejam Moinhos de Vento...

2010-02-28T09:01:00.001-03:00

As coisas quase sempre acontecem no tempo errado.
Mas não tenho certeza que seja necessariamente com as pessoas erradas.
Mesmo com um toque mágico de genialidade.
Elas não dão certo.
Na verdade não são desenhadas para acontecer.
Somente para insinuar.
Talvez prefira que assim seja pelas minhas contradições.
As mais belas contradições.
Entendi a algum tempo meu destino.
Ele me compreendeu.
Tenho que proteger as pessoas que amo.
Proteger a todo custo.
Sem me importar com a minha dor ou alegria.
Sem me importar.
Aprendi que tudo se pode por amor as causas perdidas.
Incessantes causas sempre perdidas.
Durante algum tempo estive perdido entre meu ego e minha culpa.
Perdi meus pudores e sonhos.
Hoje somente quero ser aquilo que faz nascer o seu único e verdadeiro sorriso.
Nada mais além.

Publicizado em 30 de julho de 2006, no Sobre as Teses da Superficialidade.

Sobre o Período da Incerteza e Afins.

2010-02-28T08:39:00.003-03:00

Em certos casos.
Quem não se conhece.
Tende a conhecer.
Inevitavelmente.
Um ser que desconhece.
Quase plenamente.

E assim, ao retornar.
Surpreso pelas circunstâncias.
Coloca-se a negar.
A íntima ignorância.
Ao apenas considerar.
Puramente acidental.
A face assim oculta.
Admitindo por outrora.
Como apenas casual.
Aquilo que em regra.
Parece-lhe essencial.

Contudo.
A face agora oculta.
Rebenta noutro canto.
Provoca o desalento.
Convoca ao desengano.
Enquanto ainda escondida.
Em meio dos seus prantos.

[Sem mais].

2010-02-28T08:29:00.000-03:00

Nas profundezas de um ponto dissidente.
Na inteira angulação convexa dos ponteiros.
Surgirá como um acidente previsivel.

A essência de uma inútil realidade.
Torpeza divina em originalidade incandescente.

Por medo, entre as frestas, num cárcere solitário.
Nutrindo uma antropofagia repulsante ao seu redor.
Desentranha as fétidas máscaras do mundo.
Vomitando em seguida a hipocrisia impregnada em nossa gente.

E num típico cataclisma metafórico.
Reverte o que é íntimo em estímulo.
Desvenda a ferida aberta e descoberta às moscas.

A verdade radical do eterno ciclo sem sentido.
Ignorância pueril dos simples fatos.
O ser humano virá a ser pó.

Tese sobre o Conservadorismo Comedido

2010-02-27T08:25:00.001-03:00

Murmúrios ao fundo da cortina.
Olhar cansado e dentes desgastados.
Quepe ao lado do corpo curvado em traje de gala.
Arma em punho.

Ressucitem a santa ditadura.
E repudiem essa democracia famigerada.
O pleonasmo deturpado da minha violência.
Espetáculo armado em meia dúzia de palavras.

Pois, se queremos parar.
Matamos.
Somos o conteúdo da civilidade.
Não compramos amigos e nem provocamos inanição por uma resposta que nunca virá.
Em forma de pão. Em forma de chão. Em forma de lágrimas.

E ainda assim, se queremos ter.
Tomamos.
Não produzimos formalidades.
Nem discutimos legalidades para postergar uma suposta punição simbólica.
Não haverá prisões espetaculares. Nem corpos expostos para mais perguntas.

Por ventura, se queremos esconder.
Dizemos em alto e bom tom.
Não temos medo dos nossos vergonhosos atos.
Nem promovemos publicidade da irrealidade das nossas temerárias ações.
Alimentamos o pavor e o rancor que todos os escravos devem ter ao baixar suas cabeças.

E ao fim, se queremos dominar.
Encaramos.
De cima a baixo.
Não seguramos crianças ou distribuímos sorrisos.
E nem magoamos após a total indiferença às promessas não cumpridas.

Como vê.
Somos a realidade mais sincera que você irá ter.
Sem fantasias ou dicotomia.
Sem espetáculo e sem ironia.
Seremos o que você vive.

Ao vivo.
À cores.
E sem cortes.

Tempo Feitor.

2010-01-23T20:29:00.007-03:00

Início de ano atrasado.

Corram escravos do relógio!
Os ponteiros de chicote assobiam nos lombos.
É final de dia e estamos todos condenados.
Cada segundo de vida é tragado como bom cigarro a ser degustado na esquina.
Sorte minha ter me descuidado.
Pois perdi o bonde da história.
Não devo nada ao horário.

Apenas um pouco de amor próprio.

Feliz ano?

2010-01-23T20:13:00.001-03:00

Aos 23 dias do mês de janeiro de um novo ano partimos para uma nova história.
Estas palavras são brevemente encravadas sem o incontido charme e o modo rústico da velha máquina de escrever.
Um pouco tarde para quem nunca espera.
Uma infundada esperança ascende ao coração de impacientes faces à espera de uma novidade que não aponta até onde o olhar pode seguir à estrada.
E aqui estamos nós.
Para dizer que não existe qualquer diferença expressiva no que ocorre todos os dias nestas mesmas janelas.
Há no ar um lirismo comedido e entediado do grande teatro que tornamos este mundo.
Mais seguros em certa desmedida de mediocridade.
Quem dera. Estamos longe de estar na média de algum conceito de razoabilidade.
Estamos aquém daquele que se arrisca mesmo perdendo.
Aos 23 dias de algum lugar, longe de si, partimos.
E se partimos, já caminhamos.
Para um cotidiano inevitavelmente mais nítido.

Parafraseando.
Feliz ano?

Fim do dia.

2009-12-31T06:32:00.005-03:00

E novamente nos deparamos com mais uma convenção social.
Tenho dúvidas do que não o seria.
Dezembro é sempre um mês ímpar.
E não par.

Este é um período em que meu eu está mais sincero e menos exposto. A ponto de reconhecer a minha sensação de tempo perdido para algumas coisas num 2009 morno. Tenho hibernado desde 2007. Três anos em exílio de si mesmo é tempo demais para um descanso. Levo este sentimento comigo para o outro lado, com cerca de 18 horas de distância. Um caminho que me parece muito com o hoje. Contudo, uma ótima oportunidade para realizar-me enquanto irrealizável.

Alguns bons versos. Isto sim. Algumas palavras cativantes. Fruto de encontros furtivos. Companhias ariscas e singulares. Parcerias virtuais e paradoxalmente face a face. Sinto-me confortável e estimulado "ao lado" delas.

Há dois poemas no rascunho. Mas a maturidade deles chegarão em 2010.
São ótimas idéias para serem desperdiçadas neste período de forma apressada e burocrática.

No mais.
Sem muitas palavras ou dizeres bonitos.
Apenas agradeço àqueles que aqui encontram um pouco de si ou de outrem. Sentem raiva ou amam. Ou apenas se divertem. Estes quero encontrar algum dia. Numa esquina quem sabe. Um olhar furtivo e um sorriso de canto de boca. Já nos tocamos.

É hora de conquistar.
Nossa guerra é pelas almas da humanidade.
Nada menos que isso.

Até lá.

Intimidade

2009-12-01T21:28:00.005-03:00

E mais uma vez, procuro inspiração em uma errante página vazia.
Interessante notar que vida mais peculiar possui o objeto em repouso eternamente provisório.
Possivelmente, apenas sobreviva a este ritual para ser fecundada.
Por versos, reversos ou anedotas.
Não importa.
Não há regras que traduzam a intensa vontade de extravasar esta virtude.
Escrevo o primeiro traço e limito infinitamente a onipotente página, que antes tudo podia.
Profundamente envolvida, agora esmera-se a ser perfeita e resgatar, na possibilidade de ser única, a virgindade do ser qualquer coisa.
Minha inspiração é ato carnal que desdobra o papel em sentimentos alheios a sua compreensão.

Impulso.

2009-11-26T13:27:00.006-03:00

Não existem descrições para o que sinto.
Nem sei se há algum sentido nas minhas descrições.
O que descrevo não sou eu e algum sentido.
É somente o descrever do meu sentir sem um eu implícito.

Amor à Deriva

2009-11-26T13:04:00.005-03:00

Nasci embalado em imperfeita melodia.
E somente à beira da fantasia me encontrava.
Pois quanto mais eu amava.
Menos eu me entregava.
Destino breve em discreta solidão.

Ne Me Quitte Pas.

2009-11-26T06:35:00.003-03:00

Noite séria em dia longo.
Somente em fim de Primavera.
Não se espera um vento sul.
Sem se estar com a alma aberta.

A Elegante Morada da Solidão

2009-11-25T06:00:00.000-03:00

VI

Sinto-me envergonhado em ter me mostrado a você no momento mais íntimo de minha existência. Porém, na plenitude de minha força, pude demonstrar o que não mais me prende. Sua existência e de qualquer outro é diferente da minha. Ao menos, no momento em que a escuridão é querida.

Mas, pela manhã, mais um dia de trabalho. Bem vindo novamente a escravidão permissiva. Água no corpo, alimento na boca, pasta nos dentes, corpo na roupa e olhar no espelho. Meus limites estão postos e neste momento somente posso torcer para que a noite logo chegue.

Fecho a porta e com a chave ainda na mão, caminho. Passos silenciosos e olhar em direção ao nada. Meu visível jeito interiorano e desejo imenso de não chamar atenção somente aumentou o número de burburinhos dos vizinhos e pedestres. Minha pouca motivação ajudou a distinguir algumas palavras soltas, que possivelmente, se regadas e cuidadas, iniciariam um primeiro flerte com aquela gente ansiosa por informações e novidades em suas vidas mistificadas. Não repetirei tais palavras e idéias aqui, pois não interessam a mim, nem a você, as fofocas e formas criativas para o nascimento de um relacionamento entre vizinhos. Pergunto-me se uma frivolidade, como ter uma casa perto de outras, pode encorajar as pessoas a se expor como uma criança frente a um adulto com um doce.

Meu olhar percorreu inseguramente a rua, encontrando somente seus limites após algum tempo. Certo que não consegui distinguir concretamente as coisas vivas do resto da rua. Aquela gente, já desconfiava minha primeira impressão, no fim das contas, era como as casas que lhe davam guarida. Não poderiam se negar as diversas cores, texturas e acabamentos das diversas casas de minha nova rua. É lógico. Porém, não se via diferença em sua pequenez de espírito e arquitetura padronizada: Frente aberta e o fundo murado. Algumas grades visíveis, com grande espaço entre as barras. Portas fechadas e janelas abertas. Alguns necessitavam até de uma boa pintura visto o desgaste do tempo. Durante o momento mais tenro da noite eram todas iguais. Duvidava se realmente poderiam ser chamadas de casa ou entulho organizado.

Preciso admitir que aquela caminhada, de pouco menos que um quilômetro, transformou-se em um caminho sem fim onde terrivelmente conseguia apenas ansiar em encontrar o fim da rua. Cada olhar parecia me envelhecer décadas, procurando por defeitos físicos, falhas morais ou marcas de roupas. A sensação de nudez poderia ser desacompanhada deste profundo sentimento de incômodo que bem conheço.

Meus passos largos e incomodados agora eram meus únicos e últimos artifícios. Minha serenidade havia se perdido dentre aqueles olhares e visivelmente abatido, já sofria o primeiro desgaste da minha mudança. Sem qualquer palavra ou contato. Uma derrota desastrosa para quem apenas queria uma passagem anônima.

Por fim, o derradeiro olhar foi dado, como uma defesa instintiva. Uma casa imponente, embora menor que as outras, se interpôs ao meu horizonte. De costas a moça em frente às formas delicadas do edifício, olhou lentamente para a situação, modificando subitamente o espaço e tornando-o em poucos segundos pastoso e demorado, como se quadro a quadro fosse dada àquela cena. Em frente a sua casa observava minha passagem como se estranha fosse minha presença. Girou a cabeça lentamente novamente a posição original até permitir que o tempo natural se instalasse e as coisas voltassem a rapidamente se movimentar. Jogado no tempo presente, minha mente fotografou detalhadamente aquele olhar. Fim da rua.

Ensaio Sobre Identidade

2009-11-19T06:43:00.003-03:00

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de chuva e de raposas, as pessoas brincavam comigo assim, há muito tempo.
Não foi desencanto até onde eu penso. Na verdade, minha dificuldade sempre foi ter peso suficiente para não sair voando pelas esquinas, ser levado pelo vento norte (que afirmaram não mover moinhos...) e ficar de lá observando os passos, amores e bueiros das pessoas de cara desfigurada.

Desde pequeno percebi que precisava de âncoras e me agarrava a elas silenciosamente. Era difícil explicar as coisas, acompanhar os caminhos e não estar olhando para todos os lados.
Superativo. Superlativo. Superintrospectivo.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de nuvens e fogo no céu, as pessoas brincavam comigo assim, há muito tempo.
A correria nas ruas largas, além dos postes longos e prédios tortuosos, nunca me impressionaram. Apenas colocavam a simplicidade óbvia das grandiosidades humanas. E por mais que se fechassem todos eles, numa grande rebelião, durante meu sono caustrofóbico (tão império como verdade), não puderam, em um só momento desejoso me tocar a ponto de insurgir no meu íntimo medo, receio ou dor.

Desde de criança percebi que precisava dos espinhos e me feria neles incestuosamente. Era difícil sentir as coisas, conversar na volta para casa e ter atenção ao que os outros falavam.
Incontrolável. Inconformável. Indispensável.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de sombras e guerra, as pessoas brincavam comigo assim, há muito tempo.
E todos os dias, a neblina da manhã não me permitia distinguir se era outono ou verdadeiro. E a luz ofuscante da lua me ensinava o caminho das folhas secas, que não se importavam de serem pisadas. Os corpos não tinham rosto, apenas ocupavam lugar morto no espaço oco em que fui colocado.

Sorrisos e encantos gerados da minha carne passeavam nos corredores, mas não tinham endereço, substrato ou diferença, e logo voltavam ao grande poço. O sangue escorria no pátio, e batia nas portas das casas, reclamando o corpo do morto ou somente implorando ajuda para alguém que já não existia.

Desde de um tempo percebi que precisava escrever e me entregava aos poemas e contos, para que eles cuidassem de mim. Era difícil compreender as coisas, reescrever o caminho de ida e viver como as pessoas tentavam.
Indecência. Florescência. Paciência.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de desejo entre luz e sombras as pessoas brincavam comigo assim, há muito tempo.
E por mais que eu tentasse, elas simplesmente existiam o suficiente para não negá-las algum dia, durante a lágrima, o olhar e a timidez...

Certas coisas são assim.

Projeto Lapsos. Originalmente postado no "Sobre as Teses da Superficialidade" em 26 de novembro de 2005.

A Elegante Morada da Solidão

2009-11-13T21:21:00.002-03:00

V

À noite, nada mais existe que um estado mais puro do meu “eu”. Em minha morada as coisas simplesmente acontecem. Ao chegar do trabalho, meu corpo cansado não quer repousar. A primeira manifestação é apagar qualquer tipo de marcas deixadas pela luz em meu extinto corpo. Assim, meus traços se misturam calmamente às sutilezas do espaço ao redor. As extremidades começam a se deformar e os movimentos não parecem mais estar conscientes. Estou diluído em meu reino. Sou meu próprio lugar, pois não existem mais limites entre mim e minha morada. Sou pura consciência.

Minha respiração está no mesmo ritmo do vento norte que abraça minha morada. É a primeira vez que me torno noite na nova rua. Todos os detalhes se convertem inexoravelmente em novidades. Minha caça está lá fora. Mas o ambiente ainda não está plenamente preparado. Os postes ainda teimam em estar acesos, evitando que o mal se espalhe completamente. Será preciso medidas duras contra esse descontrole desconfortável. Realmente gostaria que eles se apagassem apenas por perceber o papel repressor e nocivo que representam em sua sina luminosa. Porém, não podemos esperar consciência de todos. Quanto mais de postes. Minha principal violência é através de uma luz. Lógico, uma violência presente não pode ser ceifada por amor incondicional. Isto fere a razoabilidade. Por isso, projeto o minúsculo chaveiro na direção do núcleo da luz e envio uma forma de luz superior. Intensa, compacta e restrita. O interessante é que isto pode ser adquirido por qualquer criança por um preço banal. Após alguns segundos de indescritível ansiedade, realizo minha primeira vítima. O poste morre na esquina próxima. Aumento descomunalmente minha própria forma e poder. Posso estar à rua agora.

Contudo, o astro rei já está de volta e sua corôa de espinhos volta a ferir minha forma perfeita e ilimitada. Hora de me recolher, pois a madrugada clara já se projeta. O céu vermelho novamente marca a volta daquele que estava enterrado na linha do horizonte. Anunciando que mais um dia de normalidade está pronto para se realizar. Volto ao meu corpo de carne e osso. Reconheço minha fraqueza e retorno a morada do sonho. É hora de recobrar as forças nas poucas horas que me faltam. Esse descanso nada mais é que a simples necessidade de sobreviver para ressurgir em outras linhas novamente.

Da Camisa Azul Rebelde.

2009-11-04T07:16:00.004-03:00

Memórias.

O desbravar das terras de Soterópolis.
O concreto da cidade selvagem. Animais intensamente domesticados pelas ruas. Irracionalidade travestida de metrópole. Há quase 10 anos atrás, nem minha juvenil percepção imaginava que, justo eu, poderia me entregar àquele lugar. Em tão pouco tempo. E por tanto tempo.

Chamavam-no de Cefet-Ba.

Antes de revelar os detalhes ocultos àquela arquitetura exótica e ultrapassada, possuo um pormenor a compartilhar. Quem conhece, sabe. Menino de interior nasce com uma timidez incomensurável. Transborda pelos cantos de boca, olhares e gestos. E isso nos deixa mais desconcertado a cada passo e palavra. Parece que nunca acaba tanta vergonha. Eu nasci assim. Eu cresci assim. Lógico, era um legítimo menino do interior. Daqueles bem "nativos". Isso me atribuía um charme estranho. Parecido com um segredo desconcertante de alguém que se conheceu a pouco tempo.

Vamos ao papo furado. Disseram-me que iria gostar muito do novo colégio. Família. Amigos. Desconhecidos. Emendaram que era um mundo com dez por cento da população da minha saudosa cidade, mas teria muito menos espaço para conviver com eles. Gente saindo pelos buracos. Duvidei que tal coisa existisse. Porém não fiz cavalo de batalha. A verdade era que estava muito machucado para continuar [em meu interior]. Na minha cidade. E dentro de mim. Não comentarei o fato hoje. Impressiona-me, contudo, que mesmo me gabando das minhas qualidades de observação, não havia percebido [até pouco tempo] que este fato foi um largo passo para minha indiscreta tendência à corte de laços. Uma dificuldade que carrego com desconforto em meu presente.

Estava naquele imenso infinito azul. Meu cartão de passagem era uma camisa azul em tamanho muito maior que minha frágil estrutura. Poucos acreditam que já pesei 62 quilos e fui quase raquítico. Frente às imensas muralhas não havia resistências visíveis. Uma sensação de liberdade incômoda vagava por ali. O azul das paredes me impuseram uma sensação de paz que descompassava com meus assombros. Quase como uma pena capital, liberdade não conquistada é um fardo. Nunca recebi elogios por simpatia, por isso, estava reticente naquele momento. Entretanto, meu sorriso falso sempre me acompanharia, estava certo disso. Oferecia proteção contra qualquer desconforto ou constrangimento naquele lugar.

Os contatos iniciais foram diversos e variados. Disseram-me haver uma piscina no colégio. Considerei uma informação desnecessária à primeira vista. Adotei este trote durante os dois anos seguintes, com outros pobres calouros. Percorria os corredores sem fim já sem perguntas. Estrutura suja sem qualquer dono ou alguém que pudesse reclamar sua integridade. Parei em frente a uma sala enorme. Um desperdício em concreto e piso, devo ressaltar. Guardo sempre a primeira impressão daquela turma. Sala estranha com gente esquisita. Não era difícil notar que éramos diferentes demais. E tínhamos algo de muito diferente também. De todo o restante. A gente tem essa impressão da própria vida e amigos. Entretanto, a minha impressão sempre me pareceu mais real.

O meu instinto na adolescência sempre foi a observação. Uma obsessiva mania de olhar continuamente o desenrolar das coisas. Muito pouco falava. Pouco acompanhava. Convivia. Muito escutava. Excessivamente olhava. Gradação contínua para reconhecer o terreno. Com essas características, seria melhor que fosse aprovado no exame da academia militar. Porém, isso sempre me permitiu compreender entrelinhas e dar bons chutes em situações complexas (menos ao que se referia à relacionamentos). O que procurava, em cada momento, como uma pessoa degenerada e aflita, era a [armadilha]. Aquilo que deixaria descoberto minhas tenras fragilidades. A exposição dos detalhes que revelam minha essência vazia. E ao perceber onde a tal armadilha estaria, tudo estaria acabado. O mundo azul estaria plenamente dominado e previsível. O encanto estaria sobre meu controle.

Aquele colégio sempre me pareceu estranho. Grande demais para que alguém pudesse tomar conta. Pequeno demais para caber tantos mundos. Sou muito reservado, entretanto, a minha embalagem sempre fora de uma pessoa aberta. Estava sempre fora de suspeitas. Eu me sentia protegido pela falta de exposição àquele mundo ou ao menos imaginava isto com bastante convicção.

Porém, nunca reconhecemos o real perigo. O tempo corre. E, com ele, as exigências sociais e psicológicas foram [lentamente] abrindo fissuras na minha armadura compacta e pouco elegante. Conheci alguns dos meus amigos de vida numa saída para ver "Matrix". Sinto-me atrasado em um século ao usar referências temporais. Comemos pão e água, pois não tínhamos o suficiente para o vinho da santa ceia. Hilariante como nos divertíamos com tão pouco. Havia uma menina muito inteligente na sala, a qual foi meu grande amor da adolescência. Pessoas difíceis sempre atraíram. Na verdade, a grande possibilidade das coisas darem errado era sempre o tempero apreciado por meu paladar inconveniente. Arranjei amigos e amores. Grandes e profundos respectivamente.

Por fim, devo considerar que aquele lugar tinha uma peculiar atração. Pareceu-me que padeci do maior vício do paraíso, permitindo que aquele azul permeasse minha pele, mente e sentidos. Deixei que as pessoas entrassem pela porta trancada e, no final, desejei que aqueles sentimentos me pertencessem. Meu mundo extravasou em milhares de outros alentos e sonhos. Fui rendido sem perceber e sem qualquer tiro ou morte. Sempre fui muito arrogante, aliás, demasiadamente. Admitir que a armadilha não estava no lugar onde procurava era um inconveniente muito grande para meu enorme ego naqueles dias. É preciso dizer que o meu lugar azul nunca foi um problema.

"Uma ferida ainda aberta é a mais convencional armadilha".

A Elegante Morada da Solidão

2009-11-01T21:18:00.004-03:00

IV

À porta do trabalho, apresento somente as costas. Mas ao contrário do comum, não me sinto cansado. Compreenda. Pois, voltei ao meu corpo exatamente neste momento. Minhas mais sensíveis habilidades estão afinadas e ressoam pelo espaço. Porém, o meu destino já está traçado. O definhar do sol. E especialmente me satisfaço, por que isso acontece todos os dias. Sem falhas. Essa maldita luz, que me apresenta pelas manhãs a uma vida miserável vai, enfim, dar lugar a outra coisa maior.

Ando devagar, aproveitando cada morte de raio de sol. Seu sangue se esvai, espalhando vermelho por todo céu azulado. O sol tomba lentamente, tentando se agarrar desesperadamente a cada nuvem e, por fim, esconder sua derrocada aos olhos humanos. Olhos que considera subalternos. Sem qualquer sucesso escorre pela linha do horizonte. Não existem chances de retornar ao céu na forma de astro rei até o próximo dia.

Este é o momento em que outro ser toma conta de mim.

Não me entenda mal. Em decorrência deste bem estar incomum, li e visitei pacientes que convivem com sociopatias, transtornos bipolares e esquizofrenia, mas nada que me invade se encaixa em tais definições conceituais.

Minha porta é meu olhar. E meu olhar a boca da noite é de procura da caça.

Meu ritual é interrompido por um instante. Ouço o sino e a corrente enferrujada da velha bicicleta. Passa por mim despercebida, possibilitando uma luz substituta tomar o lugar do falecido rei. Retornamos a uma dinastia forçada do império da luz. Artificialmente prolongada por uma vontade pueril e cobrada de forma tirânica a todos nas taxas de iluminação pública. Porém, as altas horas já não tardam. E por meio do povo, a luz, mesmo a substituta, se enfraquece.

Ao fim do dia sou o homem mais disposto que já existiu.

Memorial da Incerteza

2009-10-28T20:33:00.003-03:00

A vida é a personagem que interpreta as [profundas] crendices.
Dramatizada numa [entediada] performance cíclica.
E, [somente] desta forma teatral.
Os medos adquirem um corpo [opaco].
Assemelhando-se [ao final] a uma sensação de destino inevitável.
Mesmo na tentativa de ordenar retalhos de lembranças.
Tenho a crença. [Muito viva].
Que convivo frente a um [eterno] presente do passado.
[Face a face]. Então.
Murmuro [alto] para escutar. O que a voz rouca teima não calar.
Meu memorial é [apenas] um desapego.
E por ele caminho [ileso] ao avesso das virtudes do ideal.
A incerteza é a [indesejada] essência dos contextos.
Uma das condições que acaba por distinguir nos lamentos do [real].

A Elegante Morada da Solidão

2009-10-25T12:51:00.002-03:00

III

"Falta trabalho", gritam os jornais todos os dias pela manhã. Logo a saída da minha rua, ouço o despertar de mais um dia fatídico. Alguns, de um jeito leve e autoconfiante, sussurram que as coisas poderiam estar piores. Outros, mais ouriçados, citam versículos do Apocalipse com tom profético e antiqüíssimo.

Porém, os jornais não duram muito tempo. As notícias logo ficam velhas. É preciso que sejam vendidos logo. E isso inclui tanto os dias melhores que virão como os dias de apocalipse com a extinção da humanidade. Na boca de pequenos ou experientes vendedores, com papel tratado e tinta rabiscada, as pessoas costumam ficar confusas e desestimuladas. Assim, preferem que as notícias falem em seu nome. Menos em relação a vida ruim. Esta sim é um fato. E continua na boca do povo.

Meu trabalho é próximo da minha nova casa. Esta certamente deveria ser uma vantagem, porém nada mais representa que um dado. Pouco de nós, humanos, escravos do relógio alheio, poderíamos nos dar ao luxo de sair àquela hora de sua residência. Há muito tempo cheguei a conclusão, imatura talvez, que toda a divisão entre os homens não se trata de maldade ou bondade e sim de quem controla os relógios e quem não controla. Quem não possui tempo para dirigir sua vida não precisa se preocupar em ter pecados ou não. Minha amiga L. diz que sou uma pessoa simplista.

Eu concordo.

A despeito da abstinência de trabalho, esta droga de eterna dependência, meus parcos estudos permitem-me certo luxo diante das ovelhas desgarradas, vagando para que um ou outro vigarista sugue toda sua vitalidade. Desprezo alguns tipos de serviços. Não os aceito quando me oferecem, mesmo que por uma boa proposta. Aliás, incomoda-me a existência deles e das pessoas que o fazem. São extremamente desnecessários e acabam me irritando profundamente.

Acabei por me perder novamente em devaneios. Peço que me chame atenção quando fugir muito do assunto. A minha mudança foi por causa do meu trabalho. Precisavam de alguém mais perto do local para as necessidades urgentes. Logicamente, não as minhas. Mas as de quem me paga. O fato de me pagarem influencia neste aspecto. Faço um pouco de vista grossa e preguiçosamente não comento quando dizem que "nossas" necessidades me fizeram mudar de endereço. Na verdade, pouco importa. Gosto de vê-los calados o quanto antes. Cada segundo de silêncio é um prêmio inestimável.

Chego ao trabalho entre sete e três minutos antes do expediente. Nunca mais. Nunca menos. Meu chefe, K., senhor rosado e arredondado, chama-me de sujeito realista. Seus fiéis bobos da corte repetem em coro – Realista! Realista! Realista! – a fim de cultivar e massagear o ego daquele que pode, em uma assinatura, mudar suas vidas. Meu desprezo só não é maior que a do nosso próprio chefe. Simplesmente respira em tom alto e desenha em sua face uma reprovação mordaz.

Não costumo incomodar o processo das coisas. Esse é o meu diferencial. Minha única pergunta há anos, quando meus senhores ordenam uma tarefa, é sobre o que é possível e o que não é possível. Sempre feita por mim. E sempre respondida por mim. Em sendo a coisa possível, as perguntas posteriores à resposta são descartáveis. Cria a sensação de tempo perdido se questionar demais. Melhor executar.

Em não sendo possível cumprir a tarefa, a pergunta muda, mas novamente se restringe a se é possível torná-lo possível. Se for possível, as perguntas se tornam inúteis como disse antes e torno concreta a possibilidade de se executar a tarefa. Se não for possível, as perguntam também se vão, mas por um motivo diferente. O que não pode ser possível, não é possível de se tornar real. Aquilo que não é possível de verdade somente existe porque eu dei vida em minha mente. Tenho que dar um fim nelas, pois só existem porque eu permito que elas aqui continuem. Elas precisam desaparecer. Pois não é possível executar.

Com esse sistema simples, vivo de forma satisfatória numa existência amputada de trabalho. A escravidão é menos danosa àquele que não se permite ser um escravo consciente. Para mim e para os outros. Não sei quando comecei a seguir regras tão exatas, mas aconteceu.

O fato é que o trabalho é o último lugar onde estou. Muitas pessoas remexendo papéis, diante de computadores, conversando nos corredores, bebendo água ou ouvindo ordens. Ordens para serem cumpridas, que provocam sede, escritos em protocolos de outras pessoas, documentos digitados a ermo e milhares de impressões de papel. Eu vegeto conscientemente até meu momento. O relógio não me obedece. Mas é certo que ele sempre caminha.

E uma hora, suas ordens sobre mim cessam.

O Colecionador de Sonhos

2009-10-22T09:53:00.003-03:00

- Segundo Império -
Dia 9 do primeiro tempo após a consumação dos seres humanos.

Carta a primeira que povoa a terra estéril (aquela que deslumbra a decomposição do insensato),

Seu corpo está desconfortável nesta posição. Assim está melhor? A terra batida pode ser traiçoeira em alguns pontos. Não agradeça com este sorriso, apenas fiz uma obrigação, não há porque continuarmos nesta ficção do mais do mesmo. Não muda de assunto, humana ingênua, pensa realmente que irei me deixar levar com isso? Você acha realmente que estou ficando velho? Não acredito.

Sorriso.

Não me lembro do último momento em que nos divertimos dessa forma. De qualquer jeito estar aqui é um risco a minha existência, assim como é pra você mesma. De fato, estamos aqui parados a olhar um para os detalhes do outro a algum tempo. O que eu vejo neste lugar?

Encontrei em você três outras que me surpreendem...

A primeira é sol, não combina com a melancolia desta terra, inverte os polos dos atos, investe em alegria sua essência. Eu a chamaria de Sakura. Esta é minha menina, não é doce mas torna os fatos assim, ao seu redor não existe penumbra, por isso tantos apresentam-se a sua luz, como cães a seus donos.

A segunda é espaço, a determinação em princípio, nada a detêm assim como ninguém pode tocá-la. Força em movimento e caos em sua lógica. A jovem Hitsuko é a construção do novo, a herança do ímpeto humano de modificar e criar, conquistar e ressurgir. Ela mantém seu corpo vivo, pois se as outras duas se encarregassem disso, não teriam disposição para cuidar de suas necessidades básicas e nem de expandir seu terreno conquistado.

A última é sua revolução, a destruição de tudo que se coloca enquanto existente, inclusive você mesma. Isso não significa rebeldia sem causa, mas a própria essência do existir ou não. Sua tempestade, por mais que possa parecer paradoxal, espalha cinzas e a própria Fenix não pode ser o que ela é diante do olhar de Yumi. O que perpassa a esterilidade deste mundo se conecta com cada ato e pensamento, passo e resistência de uma mulher que não só destrói, mas passa a fazer com que as coisas tenham nunca existido, por mais que elas tentem fazê-lo. Yumi é... emoção e indiferença, em proporções inconseqüentes.

Como? Não sei quem está diante de mim e nem qual seria o motivo de qualquer uma das três vir a transparência dos sonhos . E por mais que questione, para mim em especial, este dado não tem importância. Qualquer uma das três completam meu cárcere, embora todas elas constituam uma só prisão. Não sei o que te levou a me visitar neste dia estranho de tempestade, sol, nuvens e lua. Mas quero te abraçar e sentir cada vez mais os seus espinhos. Qual é a graça? Não sou maluco, mas com certeza sou irritante, o que não significa que você também não seja.

Olhares.

Se você é idiota? Concordo, mas no final das contas eu também sou. Seres humanos não cabem em fotografias, e isto o seu povo esqueceu. Pensaram que televisões, carros, cinemas, poderiam ser vida e isto tudo junto não pode gerar nada mais do que rotina e marionetes, por isso já estavam mortos antes daquele momento que criou isso em que estamos. Essa é a causa de você estar aqui e a humanidade ter perecido, você é a idiota que vive e sofre, cai na lama e quebra perna. Mas também sonha e me envolve, e esta é causa de minha prisão, finalmente compreendi, um colecionador de sonhos só existe para aquele que vive mais do que tudo.

Apesar deste ser o seu mundo e só você viver nele (e isso tornar-la em tese a pessoa mais egocêntrica da face desta terra), o fato de me perceber é simplesmente a sua contradição. Deita um pouco no meu colo, não quero que seu corpo sofra quando acabarmos este sonho. Se você não me permitisse ser real, não haveria diferença entre você, seu corpo e seu mundo. Existiria apenas um maciço de matéria e insensatez. Se você fosse este amorfo de coisas, não tentaria me proteger ou se proteger daquilo que não existe, por que só existiria você.

Sinto, não é minha intenção te deixar confusa, isto não é o papel de um mero colecionador diante daquela que dorme tão calmamente ao meu lado.

Apenas não quero que deixe de sonhar e acabe com minhas correntes. Que insensatez não? Eu também não compreendo isso no meu consciente, mas compartilho essa incoerência com você, aliás, não há muita gente pra se fazer isso por aqui. Nós humanos precisamos necessariamente de um pouco de veneno. Afinal esta é a diferença entre o arremesso e vôo, apesar dos dois terem um ponto final.

Você já está indo, eu sei. Embora não exista dia neste mundo, nenhum corpo foge a domesticação de anos acordando "cedo". Espero que volte... quando tiver vontade... eu... estarei. O que é esse olhar? Por que me disse entre vocês humanos? Por que eu sinto e gosto... e se no limiar da inconstância existe, intimamente é eterno (e complexo, por certo), se está feito... é capaz do impossível...

...daquele que ainda guarda um caminho no labirinto e uma chave enferrujada.

Um sonho nunca será o real, apesar de sempre acompanhá-lo no seu simples caminhar.

Projeto Lapsos. Originalmente postado em 22 de outubro de 2005 no "Sobre as Teses da Superficialidade".

A Elegante Morada da Solidão

2009-10-18T03:40:00.003-03:00

Mudei-me há pouco tempo para a rua L. N., 18.

Minha nova morada nada tem de anormal. Casa pacata e segura, com uma morna sensação de tranqüilidade. É muito parecida com um desenho de criança, com uma nuvem grande, uma bola amarela com um sorriso e olhos desproporcionais e por fim, mas não menos importante, uma árvore que flutua ao lado da casa encantada. Penso que as crianças não têm noção sobre o que realmente representa o chão. Por isso não conseguem desenha-lo. Aliás, seria muito interessante para elas que as coisas continuassem flutuando e oferecesse acesso ao grande azul das nuvens e do seu solitário rei durante o dia.

À noite, as crianças só dormem ou choram. É por isso que penso que provavelmente os adultos continuam sendo crianças. Alternando os momentos de sexo, por óbvio. Talvez o dormir seja algo muito natural, mas o choro é, com toda certeza, um privilégio daqueles que continuam a sentir.

O primeiro contato com o chão pode ser algo deveras dramático. Geralmente resulta de uma corrida ingênua ou uma desatenção boba. Porém, sempre faz brotar um vermelho sangue com tonalidade viva de dor. O limite para baixo está dado. O sonho de voar também logo desaparece por não acontecer em muitos anos. Logo, o jovem está preso ao chão e se arrasta durante sua efêmera vida restante nesta prisão. Algo tão dramático deve ser contado aos poucos, em doses regulares e calmantes. Assimilar esta falta de liberdade é algo incomum, mas incrivelmente inquestionado.

Não acho que podemos falar em culpa, afinal você e eu provavelmente passamos por explicações bobas em períodos frágeis de nossa vida, como a física dos corpos e a quantidade de movimento que pode ser convertida em energia. O fato é que a gravidade é uma lei chata e parcialmente incompreensível. Melhor. Uma restrição puramente humana e não propriamente física ou newtoniana. Descobri meu verdadeiro corpo prematuramente. Antes de toda a educação forçada numa cadeira estragada durante muitos anos de minha vida. Por isso, sou capaz de me libertar parcialmente destas limitações cinzentas de uma ciência incompreensível e potencialmente estéril.

Após novamente divagar, felizmente conseguimos trazer-me (e a você também) a frente da minha casa. Retirei a chave da fechadura e prossegui a caminhada. As casas de minha rua parecem estar dormindo ainda. Resolvi ir mais cedo ao trabalho, pois desconheço o caminho.

Muito precavido, embora pouco criativo.

Neste horário, tudo está tranqüilo e somente as casas me acompanham ao final da rua. O vento facilita o meu deslizar frente a elas, que apenas apreciam meu desfile relaxado e distraído até o fim da rua. Sem grandes detalhes ou qualquer curiosidade, não senti quando ultrapassei a fronteira para a cidade.

A Lírica de um Menino

2009-10-17T20:41:00.010-03:00

"Escrevo essa carta com as mãos pesadas de sentimento.
E com este esforço descomunal, as palavras se realizam com bastante sofrimento.
No teatro da vida e no meu íntimo, procuro a máscara da frustração para esconder por vez este medo.
Ao menos, neste momento, concentro o foco para tentar localizar.
Em um provável ponto de fuga longínquo.
Exatamente o seu ponto.
E determinar a hora e local de sua morte.

Não há como fugir do tema que atormenta minha consciência.
Lembro de você em um momento de aparência frágil.
Apresentaram-me como algo valioso a ser lapidado.
De fato, eu não acreditei.
Deixei-o na prateleira para que se tornasse empoeirado e desnecessário.
Uma coisa a ser jogada fora na iminente arrumação da casa.
Porém, você me forçou a mudar.
Diante de tudo, manteve seus olhos de confiança e vontade de torcer o mundo até a sua última gota.
Aquele que, por infortúnio ou sorte, o destino colocou como matéria arredia para que pudesse modelar.
Não havia como não admitir. Tive que concluir à força. E pelo sorriso.
Após a conquista, você se tornou o meu general.
Mais do que isto. O meu portador de sonhos celestes. Uma obra de arte.
A lírica de um menino.

Depositei assim uma fé incompreensível em seu enredo.
Nutri em muitas ocasiões uma maníaca possessão por sua trama.
Permiti inconscientemente que se acumulasse no fundo de sua alma os trejeitos de minhas virtudes mais vis.
E com insistência lhe confiei os contornos que eu gostaria de dar ao mundo.

Porém.
Quem será esse arremedo de homem com o qual me deparei?
O que acontecera para que a cabeça pesada e os olhos opacos se tornassem uma regra do jogo?
De onde vem esta casca sem fruto ou semente? Nada cresce, nada produz.
Em que ralo foram sugados os sonhos e a irritante persistência em se envolver com as dificuldades seculares invisíveis a olho nu?
Quem, por Deus ou Diabo, costurou este mosaico prolixo e harmônico, que se contradiz em cada parte desafinada.
E ao final, não representa nada que possa sugerir ao mundo algo para sorrir ou motivos para guerrear por suas vidas nestes dias difíceis.

Você se tornou um fracasso.
Para você e para mim.
E eu hoje somente posso lhe oferecer este riso falso e recheado de dor.
Pois assim talvez sinta que grande tragédia você se tornou.
A minha lírica perdeu o menino e se tornou um amontoado de palavras sem qualquer personagem.
A história, no final das contas, não se conta ou se escreve por si.

Esta carta somente teria dois pedidos até que meu interior rebentou neste papel e inundou-me da verdade que queria ocultar.
Se me encontrar na rua. Não me toque.
Se ouvir falar de mim. Finja que nunca nos conhecemos.
Pois em verdade, isto que hoje você se tornou, nunca fez parte de meus sonhos.
O meu menino morreu ainda em vida".

A Elegante Morada da Solidão

2009-10-13T13:53:00.010-03:00

I

Passara devagar o velho e sua bicicleta ao largo da rua.

E com sua pequena vareta se esticara para acender os postes no findar da tarde, provocando uma mistura, naqueles poucos que já ouviram falar de sua existência, de esperança seca e confiança exacerbada. Um par de difícil relação desde muito tempo.

Neste breve momento, a rua se tornara clara e o caminho visível. Levava, a quem o acompanha, ao horizonte azul-avermelhado.

Paisagem temperada com os meninos jogando bola próximo ao meio fio. Duas pedras em cada canto. A bicicleta, em seu ritmo costumaz, passava constantemente no meio daquela multidão de pequenos infames.

“O velho-da-luz chegou”, comentavam os meninos maudosamente. Ele não replicava, pois fora menino por bastante tempo para entender aquele riso solto e quase infinito. Por fim, a bicicleta se equilibrava e vencia a grande distância entre as duas metades do campo, passando em meio as pedras de paralelepípedo, marcando o melhor gol da tarde.

As tardes morriam dessa maneira naquela pequena cidade. Contudo, às altas horas da noite, todos invariavelmente desejam a silenciosa escuridão. A escuridão da rua, dos passeios e das esquinas.

E paradoxalmente, as luzes se apagam no momento em que a escuridão se torna mais profunda. Somente, para nós que ainda não nos conhecemos e não compartilhamos de qualquer confiança, resta levantar hipóteses sobre este comportamento tormentoso da humanidade. Talvez, para alguns, este fato signifique esconder de forma sorrateira os pecados cometidos prazerosamente. Outros desejam provavelmente levar aos sonhos os poucos desejos escondidos. Por fim, todos evitam uma exposição insensível, a qual eles se submetem sob a tenra luz do dia.

Desde criança as coisas assim acontecem. Desde criança a noite é apenas... O meu momento de realizar-me.

Equinócio

2009-10-10T06:30:00.011-03:00

Cumprindo o prometido, uma terceira "mensagem da moderação" este ano.

"Não iremos moderar nada.
Nenhum de nós. E temos dito".

O vento virou e a revolta está na rua.
Talvez a chegada da primavera tenha nos trazido outros tons.
É apenas uma suposição.
Contudo, o fato é que algo mudou.
Informes pertinentes:

1. "Te ver e não te querer, é improvável. É impossível".

2. Iniciamos uma nova série de textos chamada "Memórias". Somos extremamente indisciplinados com os textos sequenciados. "Diário de um homem que pensa" é um bom exemplo. Terminaremos algum dia.

Entretanto, não haviamos percebido como hoje conseguimos contar coisas tormentosas de uma forma lúdica. Por isso, daremo-nos um voto de confiança. E também libertaremos nossos demônios. Não diremos a periodicidade, mas não teremos grandes intercalações. Essas coisas começaram a afluir naturalmente de um tempo.

Além disso, a desgraça alheia é sempre divertida.
Mesmo que seja a sua.

3. Finalmente compartilharemos "A Elegante Morada da Solidão" por aqui. A idéia era publicar como um livrinho (à maneira do Contos e Desencontros). Porém, refletimos que as contribuições ficarão mais vivas neste lugar. Periodicidade sugerida é de um capítulo por semana.

Ao término, mandaremos um exemplar (feito artesanalmente, rsrs) para quem se interessar ou quem porventura nós condenemos a receber de presente. Fardo pesado ser nosso amigo, não?

4. Esperamos ainda este ano postar um texto conjunto com algumas (valorosas) companhias que aqui comparecem ou compareceram. As pessoas serão devidamente intimidas e responderão na forma da (minha) lei pelo descumprimento do feito.

5. Não tinha me atentado que para fazer postagens por aqui era necessário se identificar. E ainda tinha que preencher aquelas letrinhas. Anônimos de todo o mundo, além de uni-vos, fiquem a vontade para comentar. E sem ditadura de letrinhas até segunda ordem.

6. Estamos ainda na "Era das ironias"? Ironicamente, ela terminou não sendo. Pois então acabou. Estamos sem era, até que decidamos por abrir outra. Logicamente, passamos a uma "Era de Liberdades". No plural mesmo.

E assim, Caros amigos.
Sem mais,
Subscrevemo-nos.
Às intemperies da vida.

Clube dos Corações Solitários

2009-10-08T08:00:00.008-03:00

Memórias.

Em minha adolescência fui membro de um seleto grupo.

O "Clube dos Corações Solitários".
Ao tempo, como não poderia deixar de ser em nossas mentes ociosas, dissemos se tratar de "um divertido complô contra a natureza do amor".
Mas hoje, após a maturidade retorcida ter batido a minha porta, acho melhor definí-lo como "desculpa infantil em torno de sua essência pueril".

Não se assuste se eu disser que atividades do clube acabavam sendo bastante versáteis.
Reclamar do tempo. Cessar o lamento. Celebrar o momento.
Mas, como sempre, em pouco tempo desembocava em falar da infeliz amada, que por ocasião do momento, era distante e errática.
Discursos convincentes que poderiam enganar qualquer um que não fosse o próprio autor.

O "Clube dos Corações Solitários" tinha como sustentáculo uma política de singular cumplicidade.
Lei do silêncio. Vigia noturna. Ações orquestradas.
Estrutura "sólida" como uma rocha desgastada por séculos de intempérie.
Não era raro alguém se apaixonar por alheia amada.
E o castelo estável se convertia em ruínas em imperceptível momento.
Quantas vezes não estava eu, neste papel despedaçado.
O qual hoje me parece engraçado e que, contudo, já fora de singular e profunda dor.
Mas a gente sempre voltava.
Sempre com um novo amor. Às vezes com uma nova amada.
E voltava.
Porque era mais divertido estar neste emaranhado de desejos chamado apenas de pessoas.

Porém, o tempo acaba por fluir uma nitidez incomum ao passado.
E no fim, estas palavras são dedicadas.
Aos companheiros de noites e noites de profundos debates e loucas viagens.
Rumo ao nada.
E a consciência do mais profundo erro que, por nós, foi inventado.
O nome do Clube, desde sempre, fora equivocado.
Várias alternativas seriam mais fiéis a nossa natureza momentânea e epifânica.
"Clube dos Corações Despedaçados". "Clube dos Corações Desalentados". "Clube dos Corações Desajustados", talvez.

Pois, caros companheiros de estrada.
Solidão é outra coisa.
E hoje, sobretudo.
Eu entendo.